ODA A UN GRAN ATÚN EN EL MERCADO

En el mercado verde, bala del profundo océano,
proyectil natatorio, te vi, muerto.

Todo a tu alrededor eran lechugas,
espuma de la tierra, zanahorias, racimos,
pero de la verdad marina, de lo desconocido,
de la insondable sombra, agua profunda, abismo,
sólo tú sobrevivías alquitranado, barnizado,
testigo de la profunda noche.

Sólo tú, bala oscura del abismo, certera,
destruida sólo en un punto, siempre renaciendo,
anclando en la corriente sus aladas aletas,
circulando en la velocidad,
en el transcurso de la sombra marina
como enlutada flecha, dardo del mar,
intrépida aceituna.

Muerto te vi, difunto rey de mi propio océano,
ímpetu verde, abeto submarino,
nuez de los maremotos, allí, despojo muerto,
en el mercado era sin embargo tu forma
lo único dirigido entre la confusa
derrota de la naturaleza:

entre la verdura frágil estabas solo
como una nave, armado entre legumbres,
con ala y proa negras y aceitadas,
como si aún tú fueras la embarcación del viento,
la única y pura máquina marina:
intacta navegando las aguas de la muerte.

El Poeta, o sea, Pablo Neruda