viernes, 29 de mayo de 2009

EL ACORDEONISTA, LA MUERTE Y LA PUTA VIDA





El lápiz del Carpintero es una preciosa novelita corta de Manuel Rivas, cuenta una historia de amor maravillosa y está salpicada de otras historias pequeñas y bellísimas. Os traigo una de ellas y os animo a que descubrais el resto.



“En un lugar llamado Mandouro vivían dos hermanas. Vivían solas, en una casa de labranza que les habían dejado sus padres. Desde la casa se veía el mar y muchos navíos que allí cambiaban el rumbo de Europa hacia los mares del Sur. Una hermana se llamaba Vida y la otra Muerte. Eran dos buenas mozas, robustas y alegres.

¿La que se llamaba Muerte también era guapa?, preguntó preocupado Dombodán

Sí. Bien. Era guapa, pero algo caballuna. El caso es que las dos hermanas se llevaban muy bien. Como tenían muchos pretendientes, habían hecho un juramento: podían flirtear, incluso tener aventuras con hombres, pero nunca separarse la una de la otra. Y lo cumplían lealmente. Los días de fiesta bajaban juntas al baile, a un lugar llamado Donaire, adonde acudía todo el mocerío de la parroquia. Para llegar allí, tenían que atravesar unas tierras de marisma, conocidas como Fronteira. Las dos hermanas iban con los zuecos puestos y llevaban en la mano los zapatos. Los de Muerte eran blancos y los de Vida, negros.

¿No sería al revés?

Pues no. Eran tal y como os digo. En realidad, esto que hacían las dos hermanas era lo que hacían todas las muchachas. Iban con zuecos y con los zapatos en la mano para tenerlos limpios a la hora de danzar. Así que se juntaban en la puerta del baile hasta un ciento de zuecos, como barquichuelas en un arenal. Los muchachos, no. Los muchachos iban a caballo. Y corcoveaban en sus cabalgaduras, sobre todo al llegar, para impresionar a las chicas. Y así iba pasando el tiempo. Las dos hermanas acudían al baile, tenían sus quereres, pero siempre, tarde o temprano, volvían a casa.

Una noche, una noche de invernada, hubo un naufragio. Porque como sabéis este ha sido y es un país de naufragios. Pero aquel fue un naufragio muy especial. El barco se llamaba Palermo e iba cargado de acordeones. Mil acordeones embalados en madera. La tempestad hundió el barco y arrastró el cargamento hacia la costa. El mar, con sus brazos de estibador enloquecido, destrozó las cajas y fue llevando los acordeones hacia las playas. Los acordeones sonaron toda la noche, con melodías, claro, más bien tristes. Era una música que entraba por las ventanas empujada por el vendaval. Como todas las gentes de la comarca, las dos hermanas despertaron y la escucharon también, sobrecogidas. Por la mañana, los acordeones yacían en los arenales, como cadáveres de instrumentos ahogados. Todos quedaron inservibles, todos menos uno. Lo encontró un joven pescador en una gruta. Le pareció una suerte tal que aprendió a tocarlo. Ya era un muchacho alegre, con mucha chispa, pero aquel acordeón cayó en sus manos como una gracia. Vida, una de las hermanas, se enamoró tanto de él en el baile que decidió que aquel amor valía más que todo el vínculo con su hermana. Y huyeron juntos porque Vida sabía que Muerte tenía un genio endemoniado y que podía ser muy vengativa. Y vaya si lo era. Nunca se lo ha perdonado. Por eso va y viene por los caminos, sobre todo en noches de tormenta, se detiene en las casas en las que hay zuecos en la puerta, y a quien encuentra le pregunta: ¿Sabes de un joven acordeonista y de esa puta de Vida? Y a quien le pregunta, por no saber, se lo lleva por delante.”

martes, 26 de mayo de 2009

Cáceres

Queridos Hatuncillos y Hatuncillas

El pasado fin de semana lo he pasado ruleteando por la provincia de Cáceres, en la zona de Sierra de Gata y en la capital de provincia. Precioso todo, tanto desde el punto de vista de naturaleza como monumental, y con una gastronomia riquísima. Os dejo unas fotillos

Besos


Robledillo de Gata










viernes, 22 de mayo de 2009

Up To Me



Everything went from bad to worse, money never changed a thing,
Death kept followin', trackin' us down, at least I heard your bluebird sing.
Now somebody's got to show their hand, time is an enemy,
I know you're long gone,
I guess it must be up to me.

If I'd thought about it I never would've done it, I guess I would've let it slide,
If I'd lived my life by what others were thinkin', the heart inside me would've died.
I was just too stubborn to ever be governed by enforced insanity,
Someone had to reach for the risin' star,
I guess it was up to me.

Oh, the Union Central is pullin' out and the orchids are in bloom,
I've only got me one good shirt left and it smells of stale perfume.
In fourteen months I've only smiled once and I didn't do it consciously,
Somebody's got to find your trail,
I guess it must be up to me.

It was like a revelation when you betrayed me with your touch,
I'd just about convinced myself that nothin' had changed that much.
The old Rounder in the iron mask slipped me the master key,
Somebody had to unlock your heart,
He said it was up to me.

Well, I watched you slowly disappear down into the officers' club,
I would've followed you in the door but I didn't have a ticket stub.
So I waited all night 'til the break of day, hopin' one of us could get free,
When the dawn came over the river bridge,
I knew it was up to me.

Oh, the only decent thing I did when I worked as a postal clerk
Was to haul your picture down off the wall near the cage where I used to work.
Was I a fool or not to try to protect your identity?
You looked a little burned out, my friend,
I thought it might be up to me.

Well, I met somebody face to face and I had to remove my hat,
She's everything I need and love but I can't be swayed by that.
It frightens me, the awful truth of how sweet life can be,
But she ain't a-gonna make me move,
I guess it must be up to me.

We heard the Sermon on the Mount and I knew it was too complex,
It didn't amount to anything more than what the broken glass reflects.
When you bite off more than you can chew you pay the penalty,
Somebody's got to tell the tale,
I guess it must be up to me.

Well, Dupree came in pimpin' tonight to the Thunderbird Cafe,
Crystal wanted to talk to him, I had to look the other way.
Well, I just can't rest without you, love, I need your company,
But you ain't a-gonna cross the line,
I guess it must be up to me.

There's a note left in the bottle, you can give it to Estelle,
She's the one you been wond'rin' about, but there's really nothin' much to tell.
We both heard voices for a while, now the rest is history,
Somebody's got to cry some tears,
I guess it must be up to me.

So go on, boys, and play your hands, life is a pantomime,
The ringleaders from the county seat say you don't have all that much time.
And the girl with me behind the shades, she ain't my property,
One of us has got to hit the road,
I guess it must be up to me.

And if we never meet again, baby, remember me,
How my lone guitar played sweet for you that old-time melody.
And the harmonica around my neck, I blew it for you, free,
No one else could play that tune,
You know it was up to me.

Bob Dylan


Me he reenganchado a esta canción, como los estuve hace años... no puedo dejar de escucharla, de cantarla

jueves, 21 de mayo de 2009

PARA UNAS RISAS

Eso Eso [1]
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martes, 19 de mayo de 2009

Terapia de Soledad

Querido mío: Aquí estoy, en mi isla, que no es exactamente eso, ya que no está rodeada de mar sino de vegetación, de árboles, de campo propiamente dicho. Pero es una isla en un sentido espiritual. Aunque tampoco es eso, ya que estoy rodeada de lejanas presencias y cercanas ausencias, del recuerdo de otros y de las corrientes de mi propia memoria. ¿Te parezco complicada? Puede ser. Bien sabes que de un tiempo a esta parte sentía la necesidad de aislarme, de reencontrarme con mi soledad perdida (Marcel Proust viejo y peludo!). Por suerte lo entendiste y te confieso que esa comprensión aumentó mi amor (y también mi respeto) hacia vos. Estoy convencida de que el respeto por la soledad del ser amado es una de las menos frecuentes pero más entrañables formas del amor, ¿no te parece?

Creo que los diez años de bienllevado matrimonio precisaban de esta afirmación de nuestras dos identidades. Es un regalo del destino que seamos tan distintos, algo que nos habilita a descubrirnos casi a diario, a que cada uno celebre en su fuero interno el hallazgo del otro. Esto de "fuero interno" siempre me ha parecido una contradicción gastada, inadecuada e inútil. "Fuero" es tan parecido a "fuera" (ya sé que vienen de etimologías distintas) e "interno" tan cercano a "intimidad". Esa expresión, "fuero interno", ¿habrá querido expresar en sus orígenes una intimidad hecha pública, volcada hacia fuera, o sea lo contrario de lo que hoy significa?

Pero retomo el hilo de mi sabia reflexión. Seré caótica pero no tarada. Una pregunta indiscreta: ¿cómo te sientes sin mi? ¿Rodeado, como es habitual, de trabajo, de amigos leales y desleales, y también de mujeres guapas y guapísimas? Dada esa circunstancia, tendría buenos motivos para mis celos. Pero para mi condena, no soy celosa. Ah, no te ilusiones, puedo serlo.
Tú en cambio no tienes ninguna razón para los celos, ya que aquí no estoy rodeada de hombres guapos, sino de pinos, eucaliptus, ranas canoras, amaneceres y crepúsculos, y, en ocasiones, de un silencio nocturno tan compacto que a veces me despierta y hasta me desvela, tan habituados estamos al ruído enloquecedor, cercano o lejano, de las ciudades. Sólo en algunos insomnios me acompañan los grillos, cuya monotonía coral me lo confirmacomo precursores del canto gregoriano. ¿No estarás celoso de los grillos, verdad? Te aclaro que su pequeñez los hace invisibles, así que ni siquiera sé si son guapos (como grillos, claro). Supongo que también entre ellos habrá cánones de belleza; que habrá grillos equivalentes a Robert Redford y otros feos como Peter Lorre.

Lo cierto es que, dormida o despierta, he estado haciendo balance de mi misma. No te voy a contar, por ahora, cuál es el saldo. Para hacerlo, tengo que decírtelo en la cama, desnudo tú y desnuda yo, después de fornicar como Dios manda, mirándote a los ojos para que esos ojos tuyos me vayan comunicando tu respuesta o al menos tu comentario. Todavía creo (te lo dije hace mucho, cuando ya vivíamos juntos pero no habíamos cometido el pecado venial de casarnos) que nuestro mejor diálogo ha sido el de las miradas. Las palabras, consciente o inconscientemente, a menudo mienten, pero los ojos nunca dejan de ser veraces. Si alguna vez he pretendido mentir a alguien con la mirada, los párpados se me caen, bajan espontáneamente su cortina protectora, y ahí se quedan hasta que yo y mis ojos recuperamos la obligación de la verdad. Con las palabras todo es más complejo, pero aún así, si las palabras tratan de engañar, los ojos suelen desmentir a la boca.

Retomando de nuevo el hilo conductor, te diré que la soledad es como un tónico y también una cura de modestia. Un tónico porque, con tanto tiempo y espacio para reflexionar, una va detectando de que sirve y qué no sirve en los recovecos del alma propia. Y cura de modestia, porque a la estricta soledad no tienen cabida lo halagos fallutos, ni los mimos a la vanidad, ni siquiera (no es mi caso) el perdón de los confesionarios.

Mi soledad está además poblada de pájaros. Siempre he sido una analfabeta en cuanto a ornitología, de modo que jamás pude ni podré diferenciar el canto de una calandria del de un zorzal, el monólogo de un mirlo del de un jilguero, y en este tramo de mi vida no pienso especializarme en ciencia pajarera, de modo que he decidido ponerles nombres. Verbigracia: a uno de esos cantautores alados lo llamo Fabricio; a otro, egismundo; a otro, Venancio; a otro más, Rigoberto. Lo cierto es que cuando los llamo por los nombres de mi particular nomenclatura, ellos me responden con una parrafada de trinos.


... Querido: retomo esta carta una semana después de la parrafada de trinos. Ya llevo más de un mes en mi isla verde. Se me ocurre que ya he reflexionado lo suficiente y además he empezado a extrañarte de forma casi enfermiza.
Así como antes sentí la imperiosa necesidad de un aislamiento, ahora tengo una añoranza terrible de tus manos, de tu boca, de tu abrazo, de tu cuerpo en fin. Confío, compañero, que con estos conmovedores llamados no se le vaya a llenar el tafanario (aclaro que este sinónimo de culo lo aprendía ayer) de papelitos, eh.

Llegaré el lunes. Te aviso con tiempo suficiente como para que desalojes de nuestra confortable cama doble a cualquier intrusa y su cuerpo del delito. Te lo digo de broma, claro. O no. Te lo digo en serio. A desalojar, a desalojar, con música de Viglietti. Te anticipo que esta temporada de soledad me ha vuelto muy apetitosa. Besos y besos, de tu Natalia.




Mario Benedetti

lunes, 18 de mayo de 2009

Chau


Lo echaremos mucho de menos. Cada vez que leamos uno de sus poemas bellísimos, felices de encontrar precisas y claras, ordenadas en esas sinfonías exquisitas que compone Don Mario, las palabras que no sabíamos que teníamos disponibles para ponerle nombre al amor y a la desdicha, al coraje y la alegría.
Echaremos de menos su audacia para caminar con esa gracia extraordinara por la estrecha cuerda que va de lo cotidiano a lo sublime y llevarnos de la mano.Nos quedamos un poco más solos y mucho más tristes pero tremenda y eternamente agradecidos.
Buen viaje a las estrellas.

viernes, 15 de mayo de 2009

EMIGRAMOS HACIA EL SUR

Bueno, chicos/as, una breve entrada para comentaros que mañana emigro, junto a mi hatuncillo (no podría ser de otra manera, de momento lo llevo a retortero :) ) hacia mi tierra natal, en la cual permaneceré hasta septiembre si el dioz hatun lo permite.

Allí no dispongo de conexión habitual a internet, lo que sumado a la inminente llegada del alevin (fecha prevista 21 de junio) me impedirá comunicarme de manera continuada con el Comando hasta que regrese del exilio.

Así que, por si no tengo mejor ocasión, aprovecho para desearos que paséis un buen verano, que disfrutéis de vacaciones y/o viajes previstos y, sobre todo, que seáis felices.

Nos leemos en septiembre, besos para todos/as

AZKENA ROCK FESTIVAL

Este año el Azkena Rock Festival ha programado algunos conciertos abiertos en el centro de Vitoria-Gasteiz. Esta misma mañana algunos privilegiados que no teníamos que trabajar, hemos disfrutado en la plaza de la Virgen Blanca del soul con el que nos ha deleitado con un concierto acústico Eli "Paperboy" Reed, un joven blanco de Massachusset que reivindica el soul, no como musica negra ni blanca, sino americana. Tiene prevista tambien una actuación , esta vez con su banda The True Lovers, en el recinto del festival para esta misma noche.




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p.d. La calidad de los videos no es buena, pues están grabados con el "celular", lo único de lo que disponía en ese momento

jueves, 14 de mayo de 2009

ESPERANDO LA GABARRA...



El "canterano" del Athletic, el cachorro de Lezama, el cabezabuque insignia de la nave rojiblanca llorando.



La flamante gabarra anclada otros 25 años en la ría.

Para todo lo demás...

miércoles, 13 de mayo de 2009

Antonio Vega. R.I.P.

Se fue un grande

Gran Estreno Fotográfico

San Sebastian celebrando la final del Athetic :P


Queridos mios

Habiendo manifestado mis amados Hatunes su deseo de ver mi estreno fotográfico, ayer, un día de labor, en horas de trabajo, decidí dejar de sacar al pais de la crisis y sacrificarme por todos vosotros, al dirigir mis pasos a esa bella localidad Bilbaina, cuna del mayor navegante de la historia ( J.S. Elkano), conocida por el nombre de Getaria. lo sé, la primera no parece Getaria.... pero no me pude contener y ponerle a Kipling en los morros el ambiente festivo que se vive en Bilbao por la copa... :P:P y es la Plaza de Moyua el pasado Domingo.

Entre rodaballos y botellas de txakoli, disparoseme la cámara obteniendo las siguientes imágenes

Puerto Pesquero de Getaria

Juantxu saludandome desde lo alto
Y aqui de cerca
Iglesia y Restaurante KaiaTorre de la Iglesia
Puerto de Getaria

Espero que os gusten

domingo, 10 de mayo de 2009

Cámara Fotográfica

Queridos amigos, vuestro querido y siempre admirado Subcomandante, en un ataque de consumismo salvaje (y sin declarar el coste del capricho a la autoridad competente) ha adquirido esta cámara fotográfica,para compartir con vosotros el desarrollo de nuestras batallas.

Se trata de una Canon EOS-450D, con dos objetivos: un 18-55 y un 55-250 mm, ambos con estabilizador y Autofocus.

Junto a ella, una practica mochila para su transporte, y una tarjeta de, espero, mejor memoria que la mia.

Su descripción básica, para aquellos que lo aprecien (para mi esto que va a continuación me parece un galimatias digno de Jesusi), es la que sigue:

Cmos de 12.2 megapíxeles con una resolución de 4272 x 2848 píxeles, tamaño de sensor 22.20 x 14.80 mm, LCD de 3.0 pulgadas, factor 1.60x y soporte para tarjetas SD Card, SDHC


Resolución de CCD : CMOS de dimensiones 22.20 x 14.80 mm. Resolución: 12.4 MP Totales (12.1 MP Efectivos)
Resolución : 4272 x 2848 píxeles
Otras resoluciones : 3088 x 2056, 2256 x 1504 pixeles
Distancia focal : Factor de multiplicación: 1.60 x
Pantalla LCD : TFT de 3.00 pulgadas
Resolución de pantalla : 230000 píxeles
Tipo de enfoque : - Automático- Manual
Modos de exposición : - Auto- Manual- Prioridad obturación- Prioridad abertura- Programa- Escenas
Velocidad de obturación : - Máxima 1/4000 s- Mínima 30 s
Sensibilidad ISO : 100, 200, 400, 800, 1600
Balance de blancos : - Auto- Preconfigurados, 6 modos- Manual- Otros bracketing- Ajuste fino
Características : - Disparo en ráfaga:·JPEG, 53 imágenes, 3.5 fps, 4272 x 2848·RAW, 6 imágenes, 3.5 fps, 4272 x 2848·RAW + JPEG, 4 imágenes, 3.5 fps, 4272 x 2848-Temporizador: 2, 10 s
Memoria compatible : SD Card, SDHC
Dimensiones : 128.8 x 97.5 x 61.9 mm
Peso : 475 g



Vuestro que os quiere

Subcomandante Bloguerrillero

viernes, 8 de mayo de 2009

HACE 64 AÑOS



El mundo, después de haberse zurrado a base de bien, parecía que se encontraba a un paso de alcanzar al fin la paz soñada. Europa fue la primera en llegar a meta. El Pacífico se pacificaría un par de meses y un par de bombas atómicas después. En ese momento algun iluso, obviando la capacidad de olvido del Hombre, podía haber soñado con que ya no habría guerras nunca más.

Poco le duraría el sueño.

2ª Guerra Mundial: 60 millones

Guerras árabe-israelíes (1948-actualidad): 120.000
Guerra de Corea (1950-1953): 3 millones
Guerra de Vietnam (1964-1975): 2,9 millones
Guerra civil en Colombia (1966-actualidad): 20.000
Guerra afgano-soviética (1979-1989): 1 millón
Guerra Irán-Irak (1980-1988): 1 millón
Guerra de las Malvinas (1982): 1.000
Guerra del Golfo Pérsico (1990-1991): 30.000
Guerras civiles en la ex-Yugoslavia (1991-2004): 280.000
Guerra civil en Ruanda (1994): 800.000
Guerra de Chechenia (1994-2006): 200.000
Guerra civil en el Congo (1996-actualidad): 4 millones
Guerra de Afganistán (2001-actualidad): entre 20.000 y 50.000
Guerra de Irak (2003-actualidad): entre 500.000 y 1 millón
Guerra civil en Sudán (2003-actualidad): 400.000



Dime dónde están las flores
Dónde han quedado
Dime dónde están las flores
Qué ha sucedido
Dime dónde están las flores
Las niñas las arrancaron rápidamente
Cuándo se llegará a entender
Cuándo se llegará a entender

Dime dónde están las niñas
Dónde han quedado
Dime dónde están las niñas
Qué ha sucedido
Dime dónde están las niñas
Hombres las tomaron rápidamente
Cuándo se llegará a entender
Cuándo se llegará a entender

Dime dónde están los hombres
Dónde han quedado
Dime dónde están los hombres
Qué ha sucedido
Dime dónde están los hombres
Partieron, la guerra ha comenzado
Cuándo se llegará a entender
Cuándo se llegará a entender

Di dónde están los soldados
Dónde han quedado
Di dónde están los soldados
Qué ha sucedido
Di dónde están los soldados
Sobre las tumbas aúlla el viento
Cuándo se llegará a entender
Cuándo se llegará a entender

Dime dónde están las tumbas
Dónde han quedado
Dime dónde están las tumbas
Qué ha sucedido
Dime dónde están las tumbas
Flores florecen a la brisa estival
Cuándo se llegará a entender
Cuándo se llegará a entender

Dime dónde están las flores
Dónde han quedado
Dime dónde están las flores
Qué ha sucedido
Dime dónde están las flores
Las niñas las arrancan rápidamente
Cuándo se llegará a entender
Cuándo se llegará a entender

Cuándo se llegará a entender
Ay, cuándo se llegará a entender




* Las cifras señaladas son aproximadas.
** Lamentablemente, desde 1945 han habido aún más guerras que las reseñadas.

miércoles, 6 de mayo de 2009

GILA LO HIZO

Bueno, me dieron permiso, así que voy a colgar enterita esta entrada entrada del blog El oficio del plumín, del dibujante argentino Diego Parés. Y estoy de acuerdo: éste es el mejor chiste del mundo.

EL HUMOR HUMORÍSTICO DE GILA



Conservo desde hace 20 años este chiste que, pobre, ya se me está poniendo viejito. Lo conservo casi como un amuleto porque siempre me hizo mucha gracia. Siempre lo consideré el mejor chiste del mundo, disculpen la falta de objetividad.

El año pasado, en cambio, conseguí el libro de Gila "Un poco de nada", un libro autobiográfico, escrito, sin dibujos. Les transcribo una parte:

"Nos fusilaron el siete de Diciembre, nos fusilaron mal. El piquete de ejecución lo componían un grupo de soldados mercenarios con el estómago lleno de vino, la boca repleta de blasfemias y las manos apretando el cuello de unas gallinas robadas con el ábrete sésamo de los vencedores de batallas."
"Por mi cara corría la sangre de ocho hombres ya con el miedo absorbido por la muerte. "
"Las carcajadas de los verdugos se confundieron con el gemido apagado de uno de los hombres del montón. Ellos, los verdugos, bañaban su garganta con vino, la mía estaba seca por el terror. Se fueron. Amaneció."
"La muerte en las guerras tiene mucho trabajo, la muerte en las guerras nunca tiene prisa, se lleva a unos y deja a otros para más adelante. Me dejó a mí y dejó al cabo Villegas. De mí, no se llevó nada, del cabo Villegas se llevó una pierna, la izquierda."
"Me fue difícil cruzar el río sucio y revuelto por las lluvias. Lo crucé con mi carga al hombro, a mis espaldas, sobre mis espaldas. El cabo Villegas no pesaba mucho, pero el terror del fusilamiento había aflojado mis piernas."

Fin de la transcripción.
Gila fue fusilado junto a otros ocho tipos y así fue como se salvó.

Cuestión: ¿El humor debe ser gracioso? Para Gila parece que sí. La vida puede ser terrorífica, pero el humor es gracioso.

Más sobre Gila y el humor aquí.

http://eloficiodelplumin.blogspot.com/2008/05/gila-se-pone.html

domingo, 3 de mayo de 2009

:D



Río
Silvio Rodríguez

Hoy sé que no hay nada imposible,
anoche supe la verdad:
creí a mi alma inservible,
pero era cansancio vulgar nada más.

Tú eres un don de la brisa,
un ser de la resurrección,
un pájaro con una risa
capaz de arrastrar a la noche hasta el sol.

¡Río, río, río!
¡Río de verdad!
¡Como un animal que ha sido puesto en libertad!


Río...
me dejo ir en mano alegre,
voy previendo,
porque mañana, a lo mejor, hay un entierro
y una mordida de pantera en lo más mío.

Río... y no es un desafío
a la vida del sueño...

¡es que vivo camino al cementerio!


Para E.S.

sábado, 2 de mayo de 2009