viernes, 25 de diciembre de 2009

Feliz Navidad


miércoles, 23 de diciembre de 2009

Handitzen, handitzen, hasi naiz handitzen

(Creciendo, creciendo, voy creciendo)

Hatuniente, esta vez sí, no te escapas... ¡TE HA PILLADO EL 3! Eres un treintañero en toda regla. Así que, como ya vas haciéndote mayor, y cuanto antes te cuides mejor, he pensado que no vas a tener tarta, ¡sino unas deliciosas uvas y mandarinas!





¿Qué se puede decir de este chico? Apodado Hatuniente Valiente, más equivocados no podíamos estar. Si acaso Hatuniente Misterioso, Hatuniente Remolón, Hatuniente Intrigante, por seguir la rima... Con ese aire cándido que te gastas nos enamoras, con esa timidez que afloraba. Hemos llegado a odiar (yo al menos, mucho), cualquier cuadrado gris que se nos ponía delante, pues nos tapaba ese rostro tuyo. Tus botas y esa sonrisa que nos mostraste hicieron que quisiéramos estar ahí para enfocar la cámara a tus ojos, y que dejaras de hacerte de rogar. ¡Como para pedirte que nos enseñaras el ombliguillo!

Nos has tenido en vilo una foto tras otra, imaginando qué se escondería tras esa personalidad tan llena de encanto, de gracia y guasonería. Y ya no nos engañas más... ¡ES TODO UNA ESTRATEGIA! Has buscado deleitarnos, engatusarnos, dejándonos miguitas en el camino hasta que nos hemos encontrado todas suspirando por tu llegada, por acompañarte en los múltiples viajes que luego nos cuentas, ansiosas de más, cual hembra de bicho en celo, esperando que le hagan un cachorro.

Que sepas, que ahora que viene el frío, buscaré sin parar tu mentón enfundado en un iverness, tu iverness, cual capa de Príncipe de cuento de Hadas... "Un día encantador/ mi príncipe vendrá/ y dichosa en sus brazos iré/ a un castillo hechizado de amor". Es lo que tiene, acaban de reeditar Blancanieves y está una soñadora. Así que avisado quedas, pues como dice la canción, un día encantador reconoceré tus botas por ahí y te estamparé un beso que lo oirán desde tu casa. Pero en la mejilla ¿eh?

(Puedes vestirte del Príncipe en carnavales, no veas la de mujeres que siguen buscando a su Príncipe Azul... Venga, que de cosas peores te habrás disfrazado seguro :P)



Y para ir ya terminando, lo principal, que es... FELICIDADES TENIENTE, muchas, muchísimas felicidades. Que te regalen tu pipa preferida, y te la fumes, porque hoy es un día especial que hay que disfrutar a lo grande. Ojalá te acompañen aquellos que más te quieren, y a los que tú más quieres. Descuida que desde aquí, virtualmente, tienes alguien que te quiere una barbaridad.


UN BESAZO MUY GORDO

lunes, 14 de diciembre de 2009

Ahhhh ¡Qué bonita la Navidá!

¡Qué bonita que es!...


Autentico belén viviente… ovejas, pastores, camellos, villancicos, comidas, familia, sonrisas, saludos, abrazos… todo lo que uno pueda desear concentrado en unos pocos días de paz y felicidad...


Nada tan bonito como saludar con una sonrisa al vecino hijo de puta que pone la tele a todo volumen hasta las 5 de la madrugada ¡Uhmm esto, feliz navidad don Nazario!


Ni nada tan entrañable como los pastores del Tajo Británico que conducen al rebaño de ovejas a que gasten lo que tienen, y lo que no, en absurdos, horribles, e hipócritas regalos a suegras odiadas, cuñados isoportables, y otras gentes que uno, justamente, desearía ver lejos, muy lejos por siempre jamás….


En sus alrededores, toda una cohorte de carteristas limpian bolsos y carteras, y si aparece la poli cantan villancico... ¡Agua! Y se vuelan…


Cenas de trabajo donde se pone buena cara y la más falsa sonrisa al trepa que te esta hundiendo en la empresa, comilonas que acaban con la salud y la paciencia de aguantar a ex antiguos alumnos, ex compañeros de equipo de mus, ex amigos de cualquier tontería con gente que, el resto del año, si les ves en la calle cambias de acera por no aguantarles……


Eso si, los camellos... esos si que hacen su agosto, como las lumis… queda raro eso de hacer el agosto en pleno diciembre… en las lumis se entiende, que van vestidas de agosto... salvo que se ponen el gorrito de mamita noel mi amor; pero en los camellos…. es raro, el caso es que hacen una pasta por hacer de todas las navidades unas bien blancas…


Hipocresía, falsedad, consumismo del caro, estupidez, ignorancia…


Dejad de ver Disney Channel


¡Feliz Falsedad!

domingo, 13 de diciembre de 2009

¿OBJETOS INANIMADOS?


¡Ay! ¡Cuidado! ¡Ehh! ¡Pero bueno, qué forma de despertarme! Otra vez igual, ya estamos como siempre y yo cada año más anquilosado, claro, cada temporada me guardan peor, con lo bien que me embalaron por primera vez. Uff, por fin me han dejado quieto un poquito, no entiendo tanto traqueteo, tampoco es que sea un peso pesado, la verdad. Sin duda habrán ido a buscar algo con lo que liberarme de mi prisión. Iré preparándome para lo que me avecina, les temo, ¿cuántos habrá esperándome esta vez? Mientras que sólo estén mis amas.... porque cuando está la casa invadida por los otros personajes más pequeños.... a veces desearía volver a encontrarme inmerso en la oscuridad de mi caja.
¡Nooo, cuidado! ¡Cuánta luz! Estoy cegado completamente, es que no hay la más mínima consideración conmigo. Claro, como no tengo sentimientos... Luego se quejan de que se me desprenden fibras, normal, el estrés que sufro es enorme. Soy un incomprendido.
En fin, resignación, los peores augurios se han cumplido, el pequeño ser revoltoso e inquieto está por aquí, dispuesto a "ayudar". Intentaré relajarme ¡Ooooohmmm! No, no puedo evitar pensarlo, ahora, en cuanto me devuelvan a mi altura habitual, comenzarán a estirarme, tensarme, girarme y todo ello sin miramientos, sin pensar si me incomodan o no, sólo buscando la forma en que luzca mejor. ¡Oooohmmm! ¡¡¡AAyyy!!! Lo sabía, esa pequeñaja es la peor. ¡No, así no, ser perverso y descuidado! Se acabó la relajación, no me sirve de nada abstraerme y pensar que soy una figurita del Belén. Decidido, voy a vengarme, encontraré la forma. Seguro que existe algún punto débil en el montaje.... ¡Si, Eureka! La base, mis preciosas patitas, nunca las ponen bien a la primera. En cuanto vuelvan a tirar de mí, misteriosamente me desestabilizaré y conseguiré dar un golpecito a "alguien".
¡Allá vooooyyyy!
¡Titaaaa! ¡Me he hecho daño en la cabezaaa!
¡Je, je, je! Lo conseguí, ahora, mientras la consuelan, puedo estar un rato sin sentir sus manitas por mi fisonomía. Bueno, mi dueña no es que sea muy fina, pero, al menos, sus movimientos son precisos y no me daña más de lo necesario.
¡Qué alivio! Ya estoy completamente estiradito y desempolvado. La verdad es que después de haber estado un año en esa caja, se agradece encontrarse así, espléndido, abierto en toda mi envergadura, dominando la estancia y todos pendientes de mí. Siempre me quejo, lo sé y cuando llega este momento comienzo a disfrutar. Ahora es cuando verdaderamente empieza la diversión. A partir de ahora, con todas esas luces, las cintas y las figuras esféricas colgando de mí, seré el rey de la casa, aunque sea por un breve espacio de tiempo. Sí, me gusta, sí, chiquitina, perdóname, antes estaba nervioso y no recordé mi función. Así, en esa ramita puedes colgar lo que quieras. Verdaderamente tú y yo somos los protagonistas del día ¿puede existir mayor honor?
Llega el momento crucial, no pequeña, tú sola aún no puedes hacerlo, necesitas ayuda o símplemente deberías delegar esa tarea en alguien mayor. Ya te llegará, yo intentaré conservarme como hasta ahora, verde, terso, radiante, completo y sin romperme hasta que tú puedas llegar hasta lo más alto de mí.
Al fin, coronado e iluminado, todo para ti, pequeña, disfruta, porque sólo por ver la cara de asombro y absoluta felicidad que has tenido por unos momentos, ha valido la pena mantenerme desarmado, plegado y apretujado en una caja, durante todo un año.
A partir de ahora comienza la función, a partir de ahora comienza La Navidad en esta casa.


Inspirado en la mejor lata de calamares que ha habido y en "Un chorro de la bomba de la ciudad"

viernes, 11 de diciembre de 2009

Sobre una mujer llamada Pandora

Hasta hace relativamente poco, no sabía casi nada sobre el mito de Pandora, aparte de que tenía una caja; y hace algo más de un año lo descubrí.
Como en casi todos los mitos griegos hay varias versiones, a mí me gusta coger un poquito de cada una, y quiero daros la oportunidad de hacer vosotros lo mismo, por eso no voy a contaros la historia, buscadla, aunque seguro que muchos ya la conoceréis.

Es un mito que me encanta, mi favorito me atrevería a decir; primero, porque no consigo ver a Pandora como la mala del cuento. Aunque Zeus la crease como venganza, y aunque los dioses la dotaran con la mentira, puedo comprenderla, yo también habría destapado el ánfora... Porque sí, la curiosidad mató al gato, pero no contó con que tenía siete vidas.
La segunda razón es la esperanza, lo único que no escapó de la vasija; porque si hay algo que me encanta y que no puedo evitar hacer es soñar, y ¿qué es soñar sino tener la esperanza de que algún día esos sueños se cumplan?
Entonces, si Pandora no hubiese estado ahí, y la curiosidad no hubiera podido con ella, no habría males en el mundo, pero quizá tampoco podríamos soñar...
Así que, sólo una cosa más: Gracias Pandora.

domingo, 6 de diciembre de 2009

¡¡¡ ZORIONAK, ZAHARRAAA!!!

Espero no haberte insultado, ni haber dicho ninguna barbaridad, si es así, no te enfades conmigo, hazlo con el “diccionario” ;P.

De todas formas, te lo digo de nuevo:

¡¡Felicidades, vejestorio!!

Y para que te rías y no te lo tomes a mal, te propongo que cantemos y bailemos juntas. Gracias a tí, he descubierto esta medicina anti-stress, muy eficaz sobre todo cuando se va en el coche en plena caravana cantando a voz en grito y con coreografía a juego, of course. Claro, que si cumplimos con esa posología, podemos tener efectos secundarios y es que seguramente ocurra una de las siguientes opciones, o los demás conductores se dejan llevar por nuestro frenesí musical y nos acompañan haciendo coro, o bien avisan a toda prisa a algún centro de internamiento psiquiátrico para que nos recojan.




Ahora que te tengo contenta y relajada, te puedo recordar la realidad, desde hoy eres un cuarto de siglo más…..vieja, decrépita, arrugá y … de too XP. Es broma, eres un sol, y si no que se lo pregunten a los habitantes de Vejer ¡Ay, Dios! ¿Se puede tener más éxito?
Sólo te conozco desde hace poco más de un año y aunque parece un periodo de tiempo corto y escaso para conocer bien a alguien y, en principio, el medio de comunicación utilizado no es el más normal, puedo asegurarte que eres una de las personas más divertidas, ingeniosas, disparatadas, cariñosas y mimosas que conozco. Y todo ello te lo puedo decir con la boca bien grande, porque si ya era la impresión que me habías dado a través de esta pantallita, he tenido la gran suerte de comprobarlo en vivo y en directo. Y…. amenazo con repetir y, si te pones tontita, te envío a P. sin juguetes. (jijiji)

Eres una de nuestras hatunas benjaminas, pero eres bastante más madura y sensata que algunas que te llevamos…. Piiiiii….. años. Siempre dispones de la frase o palabra idónea (aunque sea inventada por tí) para transmitirnos alegría, tranquilidad o ánimo y, si es preciso, eres capaz de mantener el silencio necesario para escuchar y eso sí que es difícil de encontrar hoy en día.

Es Domingo y estoy segura que estarás compartiendo este día tan especial con tu “santo” ¡hombre afortunado! (a la vez de guapo y simpático, así que cuídalo, cuídalo, que como no me lleve bien con “mi futuro”….. XDDD) y seguramente estarás hinchándote de profiteroles o de alguna cosa-chocolatera-hipercalórica, pero a pesar de toda esa juerga y jarana, recuerda lo muchísimo que todos los hatunes te queremos y apreciamos y que en este pequeño rinconcillo hoy también estamos de celebración, porque nuestra Darkita está de fiesta y ya es la segunda vez que lo celebra con nosotros.

En fins, chiquitina, ya has comprobado en vivo y en directo lo mucho que te quiero (certificado con muchos besos y achuchones y algún cabezazo producto de las carcajadas XP) y hoy, una vez más, intentaré cuidarte y mimarte, aunque sea a base de pizza. Como no puedo estar contigo, te dejo una foto de la que te hice, y te dejo también la firme promesa, de que en cuanto pueda, compartiremos una en Donosti. Eso sí, si organizamos la fiesta en tu casa, revisa antes bien el baño, que si pierdes algo, no nos vayas a decir que nos lo hemos encontrado los demás XDDD.



viernes, 4 de diciembre de 2009

Let´s do it (let's fall in love) - Cole Porter


When the little bluebird,

Who has never said a word,
Starts to sing "Spring, spring,"
When the little bluebell,
In the bottom of the dell,
Starts to ring "Ding, ding,"
When the little blue clerk,
In the middle of his work,
Starts a tune to the moon up above,
It is nature, that's all,
Simply telling us to fall
In love.

....
And that's why Birds do it, Bees do it,
Even educated fleas do it,
Let's do it, let's fall in love.
In Spain, the best upper sets do it,
Lithuanians and Letts do it,
Let's do it, let's fall in love.
The Dutch in old Amsterdam do it,
Not to mention the Finns,
Folks in Siam do it,
Think of Siamese twins.
Some Argentines, without means, do it,
People say, in Boston, even beans do it,
Let's do it, let's fall in love.


The nightingales, in the dark, do it,
Larks, k-razy for a lark, do it,
Let's do it, let's fall in love.
Canaries, caged in the house, do it,
When they're out of season, grouse do it,
Let's do it, let's fall in love.
The most sedate barnyard fowls do it,
When a chanticleer cries,
High-browed old owls do it,
They're supposed to be wise,
Penguins in flocks, on the rocks, do it,
Even little cuckoos, in their clocks do it,
Let's do it, let's fall in love.


Romantic sponges, they say, do it,
Oysters, down in Oyster Bay, do it,
Let's do it, let's fall in love.
Cold Cape Cod clams, 'gainst their
wish, do it,
Even lazy jellyfish do it,
Let's do it, let's fall in love.
Electric eels, I might add, do it,
Though it shocks 'em, I know.
Why ask if shad do it?
Waiter, bring me shad roe.
In shallow shoals, English soles do it.
Goldfish, in the privacy of bowls, do it.
Let's do it, let's fall in love.


The dragonflies, in the reeds, do it,
Sentimental centipedes do it,
Let's do it, let's fall in love.
Mosquitoes, heaven forbid, do it,
So does ev'ry katydid do it,
Let's do it, let's fall in love.
The most refined lady bugs do it,
When a gentleman calls,
Moths in your rugs, do it,
What's the use of moth balls?
Locusts in trees do it, bees do it,
Even overeducated fleas do it,
Let's do it, let's fall in love.


The chimpanzees, in the zoos, do it,
Some courageous kangaroos
do it,
Let's do it, let's fall in love.
I'm sure giraffes, on the sly, do it,
Heavy hippopotami do it,
Let's do it, let's fall in love.
Old sloths who hang down from
twigs do it,
Though the effort is great,
Sweet guinea pigs do it,
Buy a couple and wait.
The world admits bears in pits do it,
Even Pekineses in the Ritz, do it,
Let's do it, let's fall in love.

jueves, 3 de diciembre de 2009

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Alegrías de Cadiz...


Se fueron los pieles rojas a Jolivú 

Vinieron los federales ¡tatachán!
y en mitad aquel ziquitaque se lió:
Toro Sentado 
ojú -decía- ¡cuchi la caballería! y de teniente Glen Ford.

Hay que ver Maribel la cosa cómo estaría
que Emilio el Moro salió cantando por alegrías.

Alegría la traigo a espuertas viene de Cai -qué calor---.
Alegría tienen las jambres de Andalucía.
Frigoríficos volando la reconversión naval:

¡Guardias no tiréis pelotas que pa pelotas Puerto Real!

Vecina asómate al patio ¡Maricruz!
A ver quién me aclara a mí este rebujar:
que si dentro, que si fuera, tú dirás.

Que si bases, que si Oitan, que si Morón,
que si Rota y el Peñón de Gibraltar.

Hay que ver Maribel esto sí que es Carnaval.
Arsa y olé ¡viva Cai! y to la tribu de Alí Babá.

Como quieras que yo te quiera
¡ay! yo te quiero -qué valor-
Como quieras de marinera o de marinero

¿Salga el sol por Antequera?
Con tal de que salga ya que salga por donde quiera

lo que hace falta es tirititrán.


¡Espárragos, caracoles, tagarninas de la sierra!
A manojitos los niños venden por las carreteras.

No sé por qué te lamentas en vez de enseñar los dientes 
ni por qué llamas mi tierra a aquello que no defiendes.

Si en vez de ser pajaritos fuéramos tigre bengala
a ver quién sería el guapito de meternos en una jaula. 


Me han dicho que has puesto en Madrid
un despacho de mucho postín
¡Colócanos! ¡Colócanos! ¡Ay por tu madre colócanos!

¡Ay! Felipe de la Otan cataflota verigües 
...
llegará a ser un gran torero como Velázquez y Gregory Peck.

Contraviento, contraviento yo me muevo a contraviento.
Y es por mi mala cabeza que me muevo a contraviento
y me paso de la raya que a mí no me dobla el viento.

Cascarabitos me los comía y así las jambres se entretenían.
No se me vaya a subir la rama de¡ perejil: ¡Sí!...

REGALOS DEL GENERALIFE
























Una vez me regalaste una flor y elegí la del bicharraco, hoy te los regalo yo. ;)

Lorie, a éste lo puedes mirar tranquilamente sin riesgo a rescatarlo. Sabes que no me gustan los gatos, así que esta foto la hice especialmente para tí.

Todos estos rincones pertenecen a uno de los lugares más bonitos que conozco, por lo que os los regalo con todo el cariño del mundo. Las fotos no son sólo mías, están realizadas por Dark, por mí y por mi madre, la cual nos acompañó este precioso día y además, nos acogió a la loca de su hija y a su amiga en casa. Gracias, mum (y gracias por el flan, slurp).

domingo, 22 de noviembre de 2009

MOSAICO VACACIONAL

1ª Etapa: Málaga

2º Etapa: Cádiz (visita ansiada)

3ª Etapa: Granada (colofón)


viernes, 30 de octubre de 2009

SELECCION DE PERSONAL

Lo he sacado de otro blog, "el cazurro ilustrado", que leo de vez en cuando. Lo publico porque me hizo mucha gracia , pero no le he pedido permiso al autor, que espero me perdone si llega a enterarse y aunque él lo cuenta como "un sucedido", que dicen los gallegos, yo estoy convencida de que tiene que ser un chiste:

"
Un psicólogo, encargado de la selección de personal de una gran empresa, entrevista a una candidata para un puesto de responsabilidad.Después de los saludos iniciales, entran en materia. El psicólogo le pregunta:
-Si vas andando por una carretera en una noche oscura y ves que se acercan dos focos de luz a gran velocidad, ¿Qué dirías que es?.
Rápidamente, la entrevistada contesta:
- Un coche.Convencida de que la respuesta había sido correcta, no salía de su asombro cuando le replica el entrevistador:
- Si claro, pero ¿de que marca; un SEAT, un Renault, un Peugeot….?-
Sinceramente, no lo se. Contesta la chica.
-Vayamos a otro tema –dice el entrevistador
-. Ya que no fuiste capaz de responder correctamente, te daré otra oportunidad. Por la misma carretera y también de noche, ves que se acerca un foco de luz a gran velocidad, ¿ que vehículo crees que es?.
Tampoco esta vez hubo de pensar demasiado la respuesta.
- Una moto, sin lugar a dudas.- Ya, pero ¿de qué marca; Yamaha, Suzuki, Derbi… ?.- Imposible saberlo.-
Te daré una tercera oportunidad-dijo el psicólogo-. En la mima situación que las anteriores, ves que un foco de luz se acerca lentamente, ¿qué es?.- Una bicicleta. –replicó la candidata, ya cansada de tanta pregunta estúpida.
-- Por supuesto, pero ¿ de qué marca-, BH, Orbea….?.- No lo se y es imposible saberlo.- repuso enfadada la candidata.
-- Muy bien, muchas gracias por su tiempo, puede irse, no es la persona idónea para ocupar el puesto de trabajo.
Malhumorada por la sarta de sandeces escuchadas hasta este momento y ya puesta de pie le dijo al psicólogo:
- ¿Me permite una pregunta?- Si claro, cómo no.
- Si por la noche viera en un callejón a una mujer ligera de ropa, dando vueltas al bolso y en actitud provocativa, ¿ que profesión diría que es?.
- Un puta, sin lugar a dudas.-
Ya, eso es evidente, pero qué puta; su puta hermana, su puta mujer o su puta madre?"

martes, 27 de octubre de 2009

MI PEQUEÑO HOMENAJE

En ocasiones la vida te pone en situaciones muy difíciles; por desgracia, yo acabo de vivir una de esas situaciones en las que, de repente, la vida te da un giro de 180 grados para, dias, muchos días más tarde, volver a girar otros 180 y encontrarte en la situación original.

No voy a explicar detenidamente toda la historia, sólo deciros mis querid@s hatun@s, que he pasado días muy, muy oscuros, muy tristes, llenos de impotencia. Y me veo ahora aquí, una tarde cualquiera de octubre, a las 7 de la tarde, de noche, con una temperatura muy agradable para la época del año, y miro a mi izquierda y puedo observar lo más bonito que el dioz hatun ha podido otorgarme: mi hatuncito.

Mi hatuncito que es un campeón, que ha tenido que viajar sólo durante muchos días arrastrado por una corriente llena de obstáculos, que ha luchado como sólo un hatún puede hacerlo mientras su mamá (hatuna de adopción) intentaba acompañarlo en todo lo posible hasta llegar a buen puerto.

Pues bien, ya hemos llegado a ese puerto; nos quedan muchos puentes aún por cruzar, pero mi pequeño hatuncito me ha demostrado que lo más importante es seguir nadando, seguir nadando siempre con fuerza.

Valga este pequeño texto como homenaje a la personita más importante de mi vida: te quiero mucho, pequeño hatuncito valiente, muak

Pd: espero que pronto podamos celebrar una gran fiesta en Hatunia y recibir con honores al alevín más valiente y el más fuerte campeón de todos los que haya conocido esta bendita tierra.

Carlitos es un Viaje de Ida (por caminos anchos)


"El alma tenías
tan clara y abierta,
que yo nunca pude
entrarme en tu alma.
Busqué los atajos angostos,
los pasos altos y difíciles...
A tu alma se iba por caminos anchos(...)"

Pedro Salinas


Hace justo una semana soplé una única vela en mi pastel de cumpleaños (sólo pongo una, para olvidar que ya son taytantos) y pedí mi deseo. La vela se apagó, pero volvió a encenderse inmediatamente. Así hasta cuatro veces. Me explicaron amablemente que la vela estaba diseñada para hacer eso, pero se que es mentira.

Se que lo que pasaba realmente, es que la vela, en un ejercicio de honesta generosidad me daba la oportunidad de pedir otro deseo, algo que de verdad pudiera llegar a materializarse, porque yo no estaba a la altura del deseo que pedí, claro. Yo, lo que pedí era ser como Carlitos.

Yo quería ser como Carlitos. No grande ni barbuda ni propietaria de un hot line, no, ni siquiera tener su, su, su, bueno, ayns, ese asento, che… pero si tener esas otras cosas que tiene Carlitos; como su fina inteligencia, por ejemplo, o su calidez o su fantástica manera de administrar los silencios y distribuir las distancias o su curiosidad, o su facilidad para hacerse querer o su valentía o su exquisito sentido del humor o su equilibrio o su escéptica pero vitalista manera de mirar el mundo, o su serenidad, o su alto sentido del honor o su elegancia, o su bendita forma de escuchar (de la que todos abusamos), o su cortesía... yo que sé...con Carlos me pasa un poco lo mismo que con el otoño, que soy incapaz de decir porque me gusta tanto porque no terminaría nunca.

Él me dijo una vez que Hatunia era un viaje sólo de ida porque uno no podía irse, ni abandonar…Hemos perdido y perdemos a tantos hatunes que a menudo esas palabras cifran toda mi esperanza hatun. Espero que todos los ausentes puedan y quieran encontrar el camino de casa. En cualquier caso de lo que yo estoy completamente segura, es de que lo que es sólo un viaje de ida, es el propio Carlos, porque uno no puede irse de él, ni abandonar. De entre todas las cosas que lo hacen tan especial, quizá la más grande, sea su callada capacidad de hacerse necesario.

Hoy es su cumpleaños. Me hace muy feliz poder felicitarlo a él, que todos podamos celebrar con él la vida, esa vida a la que de veras le agradezco (gracias a la vida, que me ha dado tanto) el poder contar a Carlitos entre mis amigos.

El año pasado, ofrecí regalarle todo lo que pudiera robar en un día. Este año (la crisis abarca todos los sectores, compañero) solo he robado dos cosas para el; algunos versos de un precioso poema de Salinas , que creo, le define bien, y una deliciosa canción de Sinatra, ese búho hatun honoris causa que me gusta más que a Carlos y que él usa a veces para retenerme en el chat cuando me muero de sueño. Siempre le funciona. La he escogido subtitulada, Carlitos, para que todos los hatunes, que te quieren tanto como yo , la canten contigo y la sigan cantando time after time.







(El pastel no lo robé, se lo encargué al hippie de Capusotto y me ha asegurado que le puso todo el cariño y finas hierbas)

Que cumplas muchos años más, Carlitos: hatun, salmón, arjorequetechulo y cielitonuestro y que todos ellos sean hatunes y felices.

lunes, 19 de octubre de 2009

ALMA DE HATUNIA



Almalaire, Inquisidora Mayor de la Santa Hatunacion, martillo de dumpies y herejes, la del agudo ingenio y el verbo claro, de fuego en el pelo, espada en mano y labios plenos de besos, pérfida y divertida, mala sin par, malista y amada por todos, cumple años… tal día como hoy nació hatunziya, durante uno de esos otoños que ella tanto ama y tiñó de rojo su pelo, uno que los demás también amamos, porque a ella nos trajo.

Su inteligencia y sentido del humor hacen de Hatunia un lugar en el que merece la pena vivir, llenándolo de ingenio, de buen humor y de ternura (aunque no lo quiera reconocer). Hoy día, la muy jodia, ha abierto una cueva donde celebrar sus akelarres y allí nos brinda las perlas de su talento que nos niega en Hatunia, pero como enfadarse con ella si son sus dulces besos los que animan cada día….

Su ingeniosa lengua afilada nos mantiene atentos y vigilantes, no seamos victima de sus dardos, aunque, siendo todos hatunes, nos los lance con cariño... aunque escuezan.

Desde aquí desearla (como bien sabes), y además, felicitarte y darle nuestro amor y nuestro cariño, que te haces querer granjerita mía, Alma de Hatunia.


Muchas felicidades… sin ti no habría Hatunia
Robadas todas para ti







Wiegala, wiegala, weier,



Wiegala, wiegala, weier,
der Wind spielt auf der Leier.
Er spielt so süss im grünen Ried,
die Nachtigall, die singht ihr Lied.
Wiegala, wiegala, weier,
der Wind spielt auf del Leier.

Wiegala, wiegala, werne,
der Mond ist die Laterne,
er steht am dunklen Himmelszelt
und Schaut hernieder auf die Welt.
Wiegala, wiegala, werne,
der Mond is die Laterne.

Wiegala, weigala, wille,
wie ist die Welt so stille !
Es stört kein Laut die süsse Ruh,
schlaf, mein Kindchen, schlaf auch du.
Wiegala, wiegala, wille,
wie ist die Welt so stille !

(Wiegala, wiegala, weier,/ el viento toca la lira. / Toca dulcemente entre los juncos verdes./ El ruiseñor canta su canción./ Wiegala, wiegala, weier,/ el viento toca la lira.// Wiegala, wiegala, werne,/ la luna es una linterna/ en el fondo negro del firmamento,/ desde allí mira el mundo./ Wiegala, wiegala, werne, / la luna es una linterna.// Wiegala, wiegala, wille,/ ¡qué silencioso está el mundo!/ Ni un solo ruido turba la paz,/ tú también, mi pequeño, duerme./ Wiegala, wiegala, wille,/ ¡qué silencioso está el mundo!]



Ilse Weber

Su apellido natal era Herlinger. Creció en un ambiente multicultural. Asistió a clase en un colegio alemán, pero tuvo también contacto con checos y polacos, pues su madre regentaba un café, en que, más adelante, Ilse ayudó a su madre. Empezó a escribir a la edad de 14 años, por ejemplo cuentos infantiles judíos o pequeñas obras de teatro para niños. Se publicaron en diferentes periódicos y revistas alemanas, checas, austríacas y suizas. En 1930 se casó con Willi Weber.
Con la llegada de los nazis al poder, muchos de sus amigos emigraron. Ella y su marido no quisieron hacerlo. Consiguió que su hijo mayor, Hanus, saliera hacia Suecia, a casa de unos amigos. Pero ella, su marido y su hijo pequeño fueron llevados a Praga. De allí, el 6 de febrero de 1942 fue deportada a Theresienstadt. Allí, separada de su marido y su hijo, trabajó como enfermera en la enfermería pediátrica durante dos años. Compuso numerosos poemas que cantaba a los niños y a los ancianos como nanas.
En 1944 fue llevada con su hijo y los niños del asilo a Auschwitz. El 6 de octubre de 1944 fue asesinada en el campo de concentración de Auschwitz, junto con su hijo Tommy. Se dice que camino de la cámara de gas iba cantando a los niños una nana que ella misma había compuesto (Wiegala).
En Theresienstadt escribió el libro de poemas In deinen Mauern wohnt das Leid (En tus muros habita el dolor), que no se publicó hasta 1991.
Su marido sobrevivió a los campos de concentración, aunque gravemente enfermo. Fue él quien reunió las obras de Ilse y las publicó.

Wikipedia



Cuando, en febrero de 1942, Ilse Weber (1903-1944) fue concentrada con su esposo y el más pequeño de sus dos hijos en el ghetto de Theresienstadt, era ya una reputada escritora especializada en el mundo infantil.[1] De hecho, hasta que en octubre de 1944 fue deportada con su hijito a Auschwitz, dedicó el tiempo que duró su forzada residencia en el infierno a paliar, como enfermera jefe y animadora cultural, el desastroso estado de salud y el tremendo desconcierto vital de los niños que esperaban en el ghetto su turno de morir. Ellos, y las circunstancias dramáticas en que su vida se abrasaba, siguieron siendo los principales protagonistas de sus versos, a los que despojó voluntariamente durante su cautiverio de cualquier perturbación lingüística que debilitara la comunicabilidad de una escritura nacida con una sólida vocación de realismo. La poeta checa hace, en este sentido, un verdadero ejercicio de contención, reduciendo el lenguaje poético a los márgenes estrictos del lenguaje hablado, y situando en la anécdota la fuente primordial de la emoción literaria: la tensa relación entre la sobriedad antiretórica de la expresión y la dramática circunstancia que le sirve como punto de partida, multiplica los efectos emocionales de la vida contada hasta límites sobrecogedores, y convierte el dolor en un dolor más ancho y en un seco lanzazo de verdad. Su poesía, en este sentido, no quiere trascender la realidad, sino ser «testimonio» de una vida sometida a “cerco” que se manifiesta –literariamente– no como una tragedia personal sino como una experiencia compartida de orfandad que aglutina a los seres en un “yo” poético colectivo cuya cualidad viene dada más por las circunstancias que en común se soportan que por la conciencia de pertenecer a un pueblo –el judío– perseguido por la fatalidad. Un cerco, en fin, del que no puede aceptarse otra “salida” ni otra liberación que la deportación definitiva hacia la muerte.


[1] Ilse Weber nació en 1903 en el seno de una acomodada familia judía partidaria de la «emancipación», en la ciudad morava de Witkowicz. Ya en la adolescencia comenzó a escribir cuentos, teatro y poesía para niños, que serían publicados tanto en su patria checoslovaca como en Alemania, Austria y Suiza, al tiempo que dedicaba su tiempo libre a la traducción de textos literarios. En 1930 se casó con Willi Weber –que había regresado de Palestina enfermo de malaria–, con quien tuvo dos hijos. Ante la creciente presión de los fascistas checoslovacos, Elsa y su familia tomaron la decisión de trasladarse a Praga en 1939 y de enviar a su hijo mayor a Suecia, al cuidado de una amiga. Fue el único que se salvó.

Carlos Morales- Literatura del Holocuasto



La siniestra historia del campo modelo de Theresienstadt o Terezin es suficientemente conocida. La música de los más importantes músicos checos que allí fueron confinados antes de su deportación a Auschwitz para su gaseamiento (Pavel Haas, Viktor Ullmann, Hans Krása) se ha ido rescatando en los últimos años, junto a la de otros compositores que fueron igualmente asesinados por el régimen nacionalsocialista alemán. Menos célebres son algunos de los nombres que también recoge Anne-Sofie von Otter en este conmovedor disco dedicado a las víctimas de Terezin, como Karel Svenk, Adolf Strauss, Carlo Sigmund Taube o Ilse Weber.


El disco, que ha caído accidentalmente en mis manos , es realmente conmovedor, y quería compartirlo con vosotros.




domingo, 11 de octubre de 2009

Luís Aguilé




Un tío grande.

domingo, 4 de octubre de 2009

jueves, 1 de octubre de 2009

Fútbol en Palermo


I

Llegada a Palermo: 23'00 h de la noche hora local. Calor sofocante. Humedad. Coches de alquiler: agotados. Objetivo: llegar al hotel, en el centro de Palermo. ¿Solución? El taxi.

Los taxistas en Palermo son atracadores institucionalmente aceptados: le llevan a uno a 150 km/h por carreteras donde marca 80, por el carril de adelantamiento, y con dos motos adelantando a su vez por el minúsculo arcén, para acabar cobrándole al pasajero la friolera de 60 euros por una carrera de 30 km. Verídico. Sobra decir que una e non più, Santo Tomasso.



II
En Palermo hay trescientosmil doscientos noventayocho españoles sueltos por sus calles, aguantando la caló durante el pomeriggio y parlando a un volumen que supera en 50 dB al de cualquier italiano de Rimini, lo que puede llegar a ser un tanto molesto. Pero hay cosas peores. Comentarios del tipo de "estos hoteles en Madrid serían de tres estrellas y no de cuatro", que acaban por regla general en una exposición de lo malísimo que es todo ahí y lo buenísimo que es todo allí. Pues si tanto te disguta te quedas en tu casa, anormal. Algún día aunaré valor para decir esto en voz alta.

III

Palermo: años de ocupación árabe, normanda, teutona y española han conformado su estampa. Tan multicultural, peligrosa y atractiva como Mos Eisley. Un avispero lleno de mierda y belleza a partes iguales. Barrios enteros de casas en la más completa ruina y, de pronto, un larguísimo Mercedes-Benz negro y brillante doblando la esquina.










IV
Beatos, tramposos, salerosos, embaucadores, inteligentes, desconfiados. Así podría uno pensar que son los habitantes de Palermo, realizando un trazo grueso con la brocha gorda. Me explicaré. La primera noche, nada más llegar a la habitación del hotel y pegarme una ducha regeneradora después de 12 horas de vuelos y aeropuertos, me fui a cenar con un hambre mortal pero más solo que la una. Era medianoche y tampoco albergaba yo muchas esperanzas de encontrarme nada abierto. Craso error. En Palermo, 700.000 habitantes la contemplan, hay vida nocturna. Busqué una trattoria. Un plato de spaghetti ale vongole, un filete de pesce spada, un gelatto y mezzo litro di vino bianco della casa. El camarero, con perilla y gesto vacilón, pensándose durante un minuto si me servía o si no. La mesa de al lado, ocupada por media docena larga de sicilianos de mediana edad charlando de sus cosas tras la cena. Los bambini sentados a la mesa, muy formales para mi sorpresa. Aburrido como estaba - sé que no está bien pero... - puse atención en la conversación que se traían. Al principio no entendí ni papa. Eso de que el italiano es molto facile... Amico mio, lasciatemi racontare... Pero ya cuando le estaba perdiendo el interés porque llegaban al fin los spaghetti a la mesa, pillé al vuelo la palabra "austroungaro". Creo que en italiano se escribe senza "h". A partir de ahí entendí Napoleón y entendí Garibaldi. Y me fui hilando mi particular historia, que seguro que no sería la traducción correcta. Pero desde luego no era la esperada en un principio. Los gestos de la mano, con los dedos tocando el pulgar, por supuesto. El tono cantarín. Lo demás, alejado de los tópicos.


El camarero, pelín lento en el servicio pero con un gracejo innato y media sonrisa de hijoputa, terminó hablándome de fútbol. Me preguntó por mi equipo: ¿Madrid? No. ¿Barcelona? Menos aún. Hasta ahí, todo normal. ¿Bilbao? ¡¿Cómo que el Bilbao?! El tercer equipo de la liga española que le vino a la mente a ese buen hombre fue el Athletic. La verdad es que me reí mucho, pero en términos amistosos. Una vez confesadas mis filias futbolísticas, hablamos de Xabi Alonso, de Darko Kovacevic y de los buenos tiempos de la Real Sociedad. ¡Volveremos a primera, joder!

Por cierto, el coperto se paga aparte. Y la propina también. Saben latín.

martes, 29 de septiembre de 2009

¡FELIZ SAN MIGUEL!



¡Deja de estudiar!

¡Deja de limpiar!

Y sobre todo....

¡Deja de cosechar!

Canta, baila, ríe, besa, abraza, haz locuras…. ¡Disfruta! Porque hoy es un día especial en Hatunia, es San Miguel, patrón de artistas, soldados, marineros y fabricantes de espadas, así como, protector en las batallas y contra los peligros del mar.


Sin duda nuestro San Miguel no nos debe proteger de los peligros del mar, ya que el agua, el mar oceánico es nuestro hábitat natural, el lugar donde los hatunes nos desenvolvemos mejor, aunque algunos de nosotros se hallen en tierra adentro.


Hoy os invito a brindar todo el día, a que os pegueis una buena comilona, por nosotros, por los hatunes que como los distintos cristales de colores de esta vidriera, representamos un crisol de culturas, costumbres, personalidades y hasta nacionalidades, todos necesarios y complementarios para formar nuestro pequeño mundo perfecto y utópico.


Os propongo que en las próximas 24 horas olvidemos los problemas, los dejemos aparcados y festejemos el habernos conocido. Colgad música, haced bromas, reíros de vosotros mismos, banead a todo dumpy que se ponga por delante y todo ello bajo la protección de nuestro querido y festivo San Miguel.

Va por vosotros, amigos:

lunes, 28 de septiembre de 2009

Noches de Ortigia



Me la habían contado muy diferente. A mis ojos se apareció sugerente, nocturna, lunar. No sabría decir si es africana, griega, judía, árabe, italiana…

En la neápolis de Siracusa, en tierra firme, se halla uno de los vestigios griegos mejor conservados. Un conjunto formado por el teatro y el Orechio di Dionysos: la Oreja de Dionisio, la que el tirano hizo cavar en la roca a sus esclavos, y por la cuál se dice que en ocasiones los espiaba.







Pero el meollo de la ciudad está en la isla de Ortigia. Una mezcla de bullicio y tranquilidad cuasi africanas.



Sus construcciones en piedra blanca guardan un aroma veneciano, pomposo y atractivo, y por la noche la vida estalla como en fuegos artificiales en la piazza del duomo. El duomo: antiguo templo dedicado a Atenea, posteriormente a Minerva... Más adelante mezquita. Hoy en día, catedral.



Muy cerca de éste hay templos más antiguos. Uno de ellos el de Apolo, dios del Sol.



Y muy cerca de aquél, una fuente dedicada a su hermana, la diosa de la Luna.



En las inmediaciones del santuario dedicado al dios del Sol, de la Música y de las Artes hay otro templo. Este de los sentidos. Los langostinos mejor preparados y más frescos que he tomado en mi vida, han sido los que tuve la fortuna de probar en el Apollonion, un local minúsculo, a pie de callejón, que regenta Carlo. Una verdadera orgía de sabores mediterráneos: pan de orégano y aceite de oliva, pulpo, gambas insuperables, gamberoni fresquísimos, cigalas, bogavante, ostras, calamar relleno, dorada… Regado del fabuloso vino blanco siciliano. Porque si bien es el Nero d’Avola el que ha ido ganando en prestigio con los años, es el blanco el más arraigado, del que se extraen caldos tales como el Vigna di Gabbri o el Colomba Platino.

Gastronomía aparte, el antiguo centro de la ciudad, presenta aún otra maravilla. Una fuente natural de agua dulce que permitió a los siracusanos resistir al bloqueo ateniense. Y es junto a esta fuente donde crecen de forma espontánea los únicos papiros en todo el continente europeo. Pero esta no es la única peculiaridad del manantial. Cuentan los siracusanos que hace muchos siglos, cuando el mundo era plano y los dioses pisaban la tierra, había una ninfa muy bella que llevaba por nombre Aretusa. Con su sonrisa y su esbelta figura encandiló a Alfeo, el dios del río del mismo nombre, que vivía en la opulencia y pensaba que la podría ganar con sólo proponérselo, olvidando que Aretusa había jurado castidad y seguir al séquito de Artemisa. La ninfa no sabía qué hacer y pidió ayuda a su señora, quién la transformó en un manantial. Aretusa corrió pues bajo el mar Jónico hasta aparecer en la isla de Ortigia, donde desde entonces surte de agua potable a sus habitantes. Pero Alfeo, el río, no se dio por vencido y corrió hasta dónde ella estaba y sus aguas se fundieron al fin en un abrazo.



Siracusa. Un misterio.