FELICIDADES SEVERINNE

Hoy es el cumpleaños de nuestra queridísima Severinne, la muy puñetera jodia viene poco a vernos, pero no importa, la queremos igual

De este loco mundo Hatuniano siempre la recuerdo como el paradigma hatun, divertida, amena, inteligente, juerguista, dulce y cariñosa.... Que grandes ratos nos has hecho pasar, y de verdad espero que nos hagas pasar muchos más...

Sé que algunas tormentas oscurecieron el horizonte, pero también sé que despejara, y volverás a iluminar el mundo con tu luz...

Muchos besos, y feliz cumpleaños


que sé es tu favorito


y esto para tu alma rockera

En pocas palabras

FELICIDADES SEVERINNE

Recuerdo mis primeros días curioseando distraído por el “foroloco”. Iba saltando de un lado a otro, leyendo a unos, escribiendo mensajes aquí y allá sin mucho entusiasmo, como esas primeras frases que se intercambian con alguien que te acaban de presentar, buscando afanosamente algo que os conecte, algo que haga surgir esa chispa que pueda llevarte, bien a una agradable conversación, o, quizá algún día, a una amistad.

Navegando por aquel caótico y enloquecedor desfile de gente disparatada descubrí que, si bien todos estábamos locos, la locura de algunos pocos, muy pocos, era deliciosamente genial, inteligente, intuitiva, llena de talento y sentido del humor…

Severinne fue de los primeros descubrimientos, pronto me encontré buscando sus mensajes por el foro, reír a carcajadas con sus ocurrencias, sus respuestas, con sus mensajes, me hice “su fans numero 1”.

Dos hilos en especial, “Fans non gratos”, creado por un pintoresco cruzado en contra de los SMS y con un gusto delicioso para la música llamado Kipling, junto a un delirante hilo, de una forista aun más delirante y genial, Where, donde se ofrecían “vokadiyos de hatun” se convirtieron en el punto de encuentro. Por allí empezaron a aparecer poco a poco, atraídos por algún hechizo sin duda, Irati, Aratz, Creep, Penta, Realia, Clarise, Severinne, y algunos otros que seguro olvido, y que formaron el embrión de Hatunia….

De ahí salieron los hilos de virtuales batallas contra Endemol y sus tropas del mal, donde, poco a poco, se enrolaron todos los que formamos este pequeño rincón de la red, en el que me siento tan a gusto y al que tanto tengo que agradecer, ya que aquí os he conocido a todos vosotros, a los que quiero como a verdaderos amigos.

Hoy, 27 de marzo, es el cumpleaños de Severinne, es tan fácil quererla, tan difícil su ausencia. Como no amar su dulzura, su inteligencia, su talento y sentido del humor, y, sobre todo, su generosidad, esa forma de dar amor y cariño a todos, sincera y desinteresadamente, sin pedir nunca nada para ella en el más grande ejemplo de generosidad. Y que difícil vivir sin todo esto… que fácil acostumbrarse a lo bueno, pero cuando falta es cuando de verdad se valora…. No nos vuelvas a dejar huérfanos jodia puñetera… :P

Te deseamos felicidad en todo, no solo en tú cumpleaños (que conociéndote mañana no te acordaras de cómo lo pasaste :p) sino que en todos los caminos que emprendas en tu vida te acompañe la felicidad y el amor.

Miles de besos y de aletazos queridísima mía. Siento que este homenaje sea tan pequeño para ti que tanto nos das… pero lo importante no son estas humildes líneas, sino el amor que te tenemos.

Yo misma fui mi ruta

Yo quise ser como los hombres quisieronque yo fuese:
un intento de vida;
un juego al escondite con mi ser.
Pero yo estaba hecha de presentes,
y mis pies, planos sobre la tierra promisora
no resistían caminar hacia atrás,
y seguían adelante, adelante,
burlando las cenizas para alcanzar el beso
de los senderos nuevos.

A cada paso adelantado en mi ruta hacia el frente
rasgaba mis espaldas el aleteo desesperado de los troncos viejos.

Pero la rama estaba desprendida para siempre,
y a cada nuevo azote
la mirada mía se separaba más y más y más de los lejanos horizontes aprendidos:
y mi rostro iba tomando la espresión que le venía de adentro,
la expresión definida que asomaba un sentimiento de liberación íntima;
un sentimiento que surgía del equilibrio sostenido entre mi vida
y la verdad del beso de los senderos nuevos.

Ya definido mi rumbo en el presente,
me sentí brote de todos los suelos de la tierra,
de los suelos sin historia, de los suelos sin porvenir,
del suelo siempre suelo sin orillas de todos los hombres y de todas las épocas.

Y fui toda en mí como fue en mí la vida…

Yo quise ser como los hombres quisieron que yo fuese:
un intento de vida; un juego al escondite con mi ser.
Pero yo estaba hecha de presentes;
cuando ya los heraldos me anunciabanen el regio desfile de los troncos viejos,
se me torció el deseo de seguir a los hombres,
y el homenaje se quedó esperándome.

Julia de Burgos

(no confundir conDiana de Burgos)

HOY CUMPLE AÑOS DARKSTAR

Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta

tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo

tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj

vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo.

Mario Benedetti.

Que tengas todo el tiempo del mundo para disfrutar de tus muchos cumpleaños y tus cientos de cumpledías, que todas las mañanas, cuando te levantes, tengas algo que celebrar.

UN DIÁLOGO DE CORAZÓN

Una calle de un barrio cualquiera de un pueblo. La Jenny y la Saray salen de un bar. Éste es el diálogo que mantienen.

Jenny: ¡Tía! ¿Qué ha sido eso, tía?

Saray: ¿El qué, tía?

Jenny: Jo, tía, pues eso. Mira, mira.

Saray: ¡¡Ahhh!! ¡¡Qué asco!! ¿Qué es eso, Jenny?

Jenny: Pos no lo se, tía, pero se te ha caído a ti.

S: ¿Qué se me ha caído a mí? Tía, ¿qué has fumao ahí dentro?

J: Que si, tía, que se te ha caído a ti.

S: Vamos a ver qué es.

J: Mira tía, si es tu corazón, se te ha caído. ¡Jajajajaja! ¡Mírate en el pecho, tía, llevas un agujero asín de grande!

S: ¡Ay, tía, que es verdad! ¡Ay, que agujero! ¡Ay, qué voy a hacer yo! ¡No te rías, petarda!

J: Vamos a coger ese palo y a pincharlo, a ver si sale sangre.

S: Tu estás flipá, Jenny, si te crees que te voy a dejar pinchar mi corazón ¡vamos, anda!

J: Pues por lo menos vamos a cogerlo, tía, que no se quede ahí tirao.

S: Si es que me da un poco de asco, Jenny

J: Pos tu misma, Saray, yo no lo voy a coger, que es tuyo. El mío lo tengo en su sitio.

S: ¡Ay, ay, tía! ¡Mira el coche! ¡Ay, que lo pisa! ¡Ay, que lo ha pisao!

J: Jo, tía, lo ha despachurrao entero. Ahora no se cómo lo vas a coger.

S: Eso ha sio el joputa del Kevin, que estuvo dándome la tabarra ayer tol día, que me quería, que si quería salir con el. ¡Y mira, tía! ¡Mira, me ha robao el corazón, el muy cabrito!

J: Bueno, eso de que te lo ha robao… A lo más que llegó fue a moverlo de su sitio, y claro, si el hueco se había quedao holgao, pues al final se te ha caído.

S: ¡Ay, que cuando lo pille lo mato, al cabrón ese!

J: ¿Y qué le vas a decir a tu madre, Saray? Porque cuando vea el agujero va a flipar en colores.

S: Yo que se… Le diré que me han atracao y me lo han robao.

J: Que te crees tu que tu madre se va a creer eso. Además, sin corazón no se puede vivir, Saray.

S: Eso porque lo dices tu. Porque yo estoy harta de oír a mi madre decirle a mi padre que no tiene corazón, y ahí está el tío, más ancho que pancho.

J: Jajajaja, Saray, eso es una metágora.

S: ¿Una metágora? ¿Qué es eso de una metágora? No lo he oído en mi vida, tía.

J: Si, que lo explicaron el otro día en clase, tía, cuando quieres decir algo pero lo dices con otras palabras.

S: Pos no se, tía, pero eso lo dice mi madre, que mi padre no tiene corazón. Y si que hay mucha gente sin corazón, Jenny.

J: Claro, Saray, los cementerios están llenos… ¡No te jode, la tía! ¡Sin corazón no se puede vivir!

S: Pos aquí me tienes, chula, vivita y coleando, asín que sí que se puede.

J: No se, tía, lo mismo mañana te mueres.

S: Qué bruja eres, tía. No sé cómo eres mi amiga.

J: ¿Y quién le vas a decir a tu madre que te ha robao el corazón?

S: El Rulas. Ese que está siempre por el barrio pidiendo pal pico.

J: ¿El Rulas? Pero si ese no hace daño a nadie, tía.

S: Yaaa, tía, pero mi madre no lo sabe. Si al menos hubiera sido el Ruben…

J: ¿Es que te gusta el Ruben, tía? La verdad es que está mu güeno.

S: Si me lo hubiera robao el Ruben, lo habría dejao, tía.

J: Y dale, tía, que no te lo ha robao nadie, que se te ha caído.

S: Bueno, bueno, vale ya, tía, que bastante tengo ya con lo que tengo, joder.

J: Vale, vale. ¿Sabes que viene el Iván de O.T. a cantar el sábado en las fiestas?

S: ¿Siiii, tía? Jo, cómo me gusta, ¿vamos a ir, no?

J: Pos claro, tía.

S: ¿Cómo era la canción esa? Ah, sí, “tengo el corazón contento, el corazón contento, lleno de alegría…”

J: Jo, tía, que birónico, jajaja.

S: ¿Birónico? ¿Qué es birónico, tía? Que sueltas cada palabra que anda.

J: Birónico, tía, lo explicaron también en clase, que no te enteras, tía. Es birónico que cantes que tienes el corazón contento cuando no tienes corazón, tía.

S: Bueno tía, si me gusta la canción, ¿qué quieres que te diga? “Tengo el corazón contento, el corazón contento…”

J: “…Lleno de alegríííía, tengo el corazón contento desde aquel momento…”

Se alejan calle abajo cantando la canción.

Un cuento de corazón (2ª y última parte)

III
Pasaron los días y fui recuperando mi vida normal: buscar trabajo, sellar el paro, salir de copas, ver la tele, leer un poco. Casi había olvidado el tema del corazón, salvo por pequeños detalles que me alarmaban cuando se producían, pero que borraba de mi memoria rápidamente. Una tarde descubrí que llevaba más de media hora mirando la ventana de la lavadora, la veía girar y girar con la ropa dentro, y sentía lo mismo que si estuviera viendo la televisión, es decir, nada. Ya no iba al cine, no me emocionaba, y evitaba el contacto con otras personas. No me interesaba nada lo que tuvieran que contarme.
Un día, hacía ya más de quince del episodio del corazón, llamaron al timbre con insistencia. Abrí la puerta sin preocuparme de mi aspecto, y me encontré a un chico joven de sonrisa torcida vestido con el uniforme de una empresa de transporte.
- ¿Sí? –pregunté.
- ¿Es usted María… Soriano? – me devolvió la pregunta.
- Si, ¿qué quieres? –unos segundos de conversación ya me habían hastiado.
- Traigo este paquete para usted.
- ¿Paquete? ¿Qué paquete? Yo no he encargado nada –le respondí.
- Bueno… Yo no se, tiene que firmarme aquí y aquí –me dijo señalando un formulario.
- ¿Hay que pagar algo? –pregunté suspicaz.
- No, no, ya está, sólo tiene que firmarme, señora –contestó.
Sonreí ante lo de señora. Yo podría ser todo menos una señora, así me lo decía el espejo todos los días, era evidente.
Firmé donde el chico me indicaba y me entregó el paquete. Se marchó. Sopesé la pequeña caja que me había dado: estaba muy bien envuelta y pesaba poco. Leí el nombre del remitente y no lo reconocí, además, los apellidos estaban borrosos, sólo identifiqué el nombre de Jaime. No conocía a ningún Jaime, me dije. Pasados unos minutos al fin me di cuenta de que seguía en la puerta de casa, entré y cerré suavemente. Dejé el paquete sobre la mesa de la cocina. Me intrigaba, pero no me decidía a abrirlo, como si no quisiera saber qué guardaba. Me preparé un café y encendí un pitillo; me senté ante la mesa y cogí unas tijeras de cocina para cortar el precinto. Finalmente la abrí. Y allí estaba, hecho trozos, todavía con algún resto de basura pegado, mi corazón.
Noté que una arcada subía desde mi estómago hasta la boca, el café y el cigarrillo quedaron olvidados en la mesa de la cocina, me precipité al baño y vomité todo lo que había comido. “Esto si es un gran recibimiento”, pensé, “me despedí de él con vómitos y vuelve a mi para que vomite de nuevo”. Me limpié como pude y volví a la cocina. Sentada frente al paquete, lo miraba y no sabía qué hacer. Se me ocurrió meterlo a la nevera. “Qué estupidez, lleva más de quince días por ahí y está hecho pedazos”, me dije. “¿Qué hago? ¿Me estoy volviendo loca? No, tengo un paquete, tengo un nombre, he firmado un recibo, alguien me lo ha mandado, esto es real… ¿Qué hago, por Dios?” Y la respuesta me la dio una de las voces que habitaban en mi cabeza: “Cómetelo”, me dijo. Y no lo pensé, cogí una sartén, añadí aceite y volqué el contenido del paquete. Quería que volviera a mí, daba igual la forma, lo necesitaba en mi cuerpo de nuevo. Y me lo comí. Con cada bocado lloré todo lo que no había llorado nunca, y cuando terminé me quedé satisfecha y totalmente relajada.

IV
Han pasado cinco años desde que me ocurrió aquello. Enderecé mi vida como pude y conseguí un trabajo que no estaba mal pagado, conocí a un hombre del que me enamoré y fui correspondida, y aunque a veces discutimos agriamente, ambos sabemos que nos queremos y seguimos juntos. No le he contado lo que me pasó, tal vez no me creería.
Por cierto. Se llama Jaime.
FIN

Un cuento de corazón

Por encima de la música que sonaba y del ruido de las conversaciones, escuché una especie de chapoteo. Miré hacia abajo, y ahí estaba, mi corazón, no podría explicar por qué estaba tan segura de que era mi corazón ese trozo de carne roja ya un poco pisoteado y con algunas colillas pegadas, pero lo era. Una rubia muy alta que bailaba a mi lado clavó su tacón de aguja justo en el centro del corazón, y me llevé la mano al pecho esperando la punzada de dolor que vendría, y no sentí nada. Esperé también que bajara la vista asqueada, para comprobar qué era lo que había pisado, pero tampoco sucedió. Sin embargo, mi corazón se partió en trozos y al cabo de varios minutos ya formaba parte de los zapatos de gente que apenas conocía.

Avergonzada, deseando que nadie se diera cuenta de lo que había ocurrido, empecé a deslizar el pie por el suelo, dirigiendo aquellos pedazos hacia las paredes del bar. Un rato después, alguien propuso ir a una discoteca de moda; cogí mi bolso y nos marchamos. En la puerta me volví para ver cómo un camarero aplastaba uno de los pedazos mientras arrastraba un barril de cerveza. “Ahora se le llenarán las manos de sangre”, pensé mientras la puerta se cerraba a mi espalda.

II

Intenté incorporarme rápidamente y en mi cabeza comenzó a sonar una orquesta desafinada donde los principales instrumentos eran el bombo y los platillos. Tenía el pelo aplastado y notaba algo mojado bajo mi cara. Despacio, con cuidado, me senté en la cama y pude comprobar que era mi propio vómito. “Si fuera una perra, lo lamería”, me dije mientras aguantaba una arcada, mi estómago también se quejaba amargamente de la noche anterior. Logré ponerme en pie y caminé hasta el cuarto de baño. Frente al espejo cerré los ojos, todavía no estaba preparada para mirarme. Me lavé la cara con agua fría y levanté la vista. Ahí estaba yo: el pelo pegado al cráneo por el vómito, los ojos rojos, ojeras marcadas y un sabor asqueroso en la boca. “Voy a ducharme, a lavarme los dientes, a cambiar la cama y a acostarme de nuevo” susurré a la imagen que el espejo me devolvía, “mañana estaré mejor”.

Cuando quise quitarme la camiseta manchada para meterme en la ducha, algo me lo impidió. Era como si yo tratara de tirar hacia arriba de la camiseta, y algo o alguien tirara hacia abajo, evitando que me la quitara. Sentí tanto miedo que me faltó la respiración, pero miré para ver qué ocurría y eran mis propias manos las que tiraban hacia abajo de la camiseta, las que no me obedecían. Enganchadas como garfios en la tela, comprobé que no las controlaba, que funcionaban por su cuenta, alejadas por completo de las órdenes de mi cabeza. “¿Por qué, qué pasa?” me pregunté asustada. Y entonces la imagen llegó hasta mí con tal velocidad que me tambaleé como si hubiera recibido una descarga eléctrica. “¡Mi corazón! ¡No está! ¡Mis manos me protegen para que no vea el agujero en mi pecho!” De la misma forma que si hubiera pronunciado un hechizo, mis dedos se aflojaron inmediatamente, de haber tenido en su sitio el corazón, éste galoparía alocadamente bajo mi pecho, pero no era el caso, seguramente ya estaría en la basura junto con los papeles y colillas del bar. “Mira, al menos ya sabes que no te vas a morir de un infarto, nena”, bromeé, todavía muy asustada. Metí las manos bajo el agua de nuevo, dejando que corriera sobre mis muñecas, y me relajé. “Vamos, tú siempre has sido una mujer valiente, nena, tienes que hacerlo, tienes que verlo. No puede ser peor que encontrarte el corazón tirado en el suelo del bar”. Respiré profundamente varias veces, fijé la mirada en la cara del espejo que en ese momento me parecía tan ajena, y con un gesto rápido me quité la camiseta. No había agujero, ni grande ni pequeño. No había sangre, ni cicatriz, ni marcas. Nada. “Tal vez lo has soñado” me dijo una vocecita en mi cabeza. “Sabes que no, que es cierto, NO TIENES CORAZÓN”, me dijo otra. “No quiero volverme loca” pronuncié en voz alta, y las otras voces se callaron al momento.

Entré en la ducha y dejé que el agua limpiara mi cuerpo durante un buen rato. Con los restos de vómito se fueron también gran parte de las inquietudes, y conseguí tranquilizarme un poco más. La noche anterior había sido apoteósica: mucha bebida, algunas drogas, demasiado tabaco y al final, como colofón a la fiesta, un tipo para no dormir sola. Ni siquiera recordaba su cara, aunque eso era algo que no me importaba lo más mínimo. Lo único que le agradecía era que no estuviera allí esa mañana.

Continuará.

El escándalo Leo Bassi

En Murcia se celebra un festival anual llamado Alter Arte, donde este año estaba invitado el payaso (sin forma peyorativa) Leo Bassi. La actuación de Leo Bassi consistiría este año en situar un autobús con su espectáculo en los lugares más cutres de Murcia, según sus propias palabras. Los dirigentes de la Comunidad, liderados por el presidente del PP Ramón Luis Valcárcel, y representados en la figura del Consejero de Cultura, decidieron que no podían permitir la actuación de Leo Bassi, pues coincidía con el Congreso regional del PP, y Leo Bassi pretendía acudir con su bassibus a distintas zonas de la región tocadas por la corrupción urbanística. Como consecuencia, el director del festival dimitió, y con él todo su equipo directivo, alegando que la censura no se podía permitir, y menos en un festival de estas características. La Consejería ofreció a Leo Bassi actuar en diferente fecha, que fuera menos molesta para ellos, a lo que el artista se negó explicando que era un atentado contra la libertad de expresión. Para poner la guinda al pastel, más de 60 artistas que estaban invitados al festival se han negado a asistir al mismo, hasta que se recupere, en la fecha prevista, la actuación de Leo Bassi y su Bassibus.
El presidente de la Comunidad, en lugar de cesar al Consejero, en la remodelación de su equipo de Gobierno, que ha llevado a cabo esta semana pasada, lo ha premiado dándole, además de la Consejería de Cultura, las competencias de Turismo, muy importantes en la región.

El último capítulo de esta historia lo ha protagonizado el mismísimo Leo Bassi, con una carta dirigida al presidente murciano, escrita en su web www.leobassi.com
En ella informa al presidente que el Bassibus se hace, y además, en las fechas del Congreso del PP. Recomiendo leer la carta, no tiene desperdicio. El enlace es el que está un poco más arriba. Hay que teclear la dirección, porque no me salen los enlaces directos.
Pues bien, así está la libertad de expresión en mi Comunidad. Algunas veces me dan ganas de mudarme.
Podrá gustarte o no Leo Bassi y su espectáculo, pero no se puede prohibir un espectáculo porque no quieres que coincida con tu fabuloso congreso. Al final, con esto han conseguido lo último que pretendían: publicidad gratuita para el artista. Ironías de la vida (emoticonos partiéndose de risa).
A ver qué os parece.

CUENTOS MUY CORTOS

En la Cadena Ser, en el programa La Ventana, hay un apartado semanal que Gemma Nierga hace con el escritor Juan José Millás. Consiste en que los oyentes envíen cuentos muy cortos, cada semana con un tema diferente que Millás propone. La idea me ha parecido siempre muy bonita, porque surgen cuentos de tres líneas que en ocasiones dicen mucho más que todo un libro. Así que propongo que, quien quiera, y con la temática que guste, se anime a escribir un cuento de este tipo. (Espero que la Ser no me demande por plagio).
Aquí va el mío:

Era la comida anual de la empresa. Teresa no había podido dejar a su hijo, de 4 años, con nadie, así que lo llevó a la comida, el único niño entre adultos. En un momento de silencio, el niño gritó “¡Papá!”, y todos los hombres de la mesa se volvieron y dijeron al unísono: “¿Qué?” .
FIN

Ricote y su valle

El pueblo donde vivía mi abuela es un pueblecito muy pequeño acomodado sobre una montaña. Al pueblecito de mi abuela no se le conocía porque se pasara por el, como cuando vas de un lugar a otro y pasas por pueblos que sólo conoces por el nombre, al pueblo de mi abuela tenías que ir, ya que estaba en lo alto de la montaña y tras él sólo encontrabas más montañas. Por tanto, quien lo conocía, era porque había ido.

A mi memoria vienen ahora recuerdos de mi infancia, cuando todos los primos esperábamos con ansiedad las vacaciones de Navidad para encontrarnos en Ricote, el pueblo de mi abuela. Cuando mi padre cogía sus ansiadas vacaciones, llenábamos el viejo 127 de maletas y partíamos para el pueblo. Mis hermanos y yo estábamos emocionados, y llenábamos el viaje de canciones, gritos y peleas que ponían de los nervios a mis padres, hasta que llegábamos a la carretera que subía al pueblo. Eran dos kilómetros de una carretera estrecha, mal asfaltada, con un gran barranco a un lado y un macizo de piedra al otro, que subía serpenteando durante dos infinitos kilómetros y que lograba que se hiciera el silencio dentro del coche. Después de las curvas, un tramo muy recto en el que encontrabas dos cementerios: el de Ojós, el pueblo de abajo, y el propio de Ricote. Entre estos dos cementerios, sobre todo cuando viajábamos de noche, mi padre nos contaba una anécdota, siempre la misma, que no por escuchada resultaba menos interesante:

- Cuando era novio de vuestra madre, y subía a Ricote todos los días con la Vespa, a la vuelta siempre paraba a mear en la puerta del cementerio de Ojós. Una noche, recuerdo que el viento soplaba con mucha fuerza, paré, como siempre, y después de mear al lado de la moto, traté de adelantarme para subirme y algo me sujetaba por detrás. Por poco se me para el corazón, y no me da vergüenza reconocer que estuve un buen rato sin mirar atrás, porque me daba miedo lo que pudiera encontrarme.

Entonces, mi padre hacía una pausa esperando la consabida interrupción.

- ¿Y qué era, papá? – preguntaba mi hermano. El temor se reflejaba en nuestras pequeñas caras dentro de la oscuridad del vehículo.

- Ay, hijos, resulta que yo llevaba siempre una gabardina larga, y esa noche, con el viento, se me enganchó en la rueda de la moto, y claro, al tratar de andar, no podía, porque me tiraba. Pero hasta que me di cuenta, o mejor, hasta que me atreví a mirar atrás y vi lo que pasaba, estuve unos minutos con el corazón que se me salía del pecho.

Ahí todos reíamos, cuando al fondo de la carretera ya se veía el pueblo, por lo que recuerdo que siempre entrábamos en Ricote contentos, incluso después de haber pasado al lado de dos cementerios.

Unos metros antes de comenzar las casas había una piedra muy grande al lado de la carretera donde el pueblo saludaba: “Ricote saluda al viajero”. Ya sabéis que el que se acercaba a Ricote lo hacía a conciencia, por tanto el pueblo sabía que era un viajero, alguien que había ido expresamente a verlo. Y como tal lo saludaba.

En el pueblo lo primero que te llamaba la atención era el olor a lumbre, a hogar, a chimenea. Es un olor difícil de olvidar: algunas veces lo huelo en otros pueblos, en otras calles, y trae a mi cabeza las calles de Ricote. Era como si todo el pueblo asara castañas en el fuego a la vez, más que olor, era un aroma que invitaba a sentarse al lado de esa chimenea, con la luz apagada, mirando el crepitar de la lumbre, a escuchar las historias de la abuela.

Y por fin bajábamos del coche, y entrábamos los niños en tromba en casa de mi abuela, que nos esperaba con una bandeja de cordiales caseros, y la besábamos y la achuchábamos, y aspirábamos el olor de la chimenea y el aroma de mi abuela, que siempre era a rosas. Es curioso cómo los olores traen recuerdos: a veces, cuando huelo a rosas, siento como si mi abuela se materializase delante de mis ojos, y evoco sus gestos, su peinado (un moño, siempre un moño), sus arrugas, sus manos lisas y suaves, su voz.

Hoy en día, Ricote sigue presentándose al viajero con sus dos cementerios y con su piedra que lo saluda. Situado sobre una montaña, preside un valle al que da nombre, y que es de la poca huerta que queda en mi región y en España. Un pueblo que sigue teniendo pocos habitantes, con calles estrechas y olor a chimenea. La antigua carretera que serpenteaba hasta Ricote ha dejado paso a una más moderna, aunque todavía se ven los tramos de curvas que cortaron al hacer la nueva. En mi región se ha convertido en un lugar muy conocido por su montaña, su valle y un restaurante en el que se sirve carne de ciervo, jabalí e incluso canguro. Las fiestas patronales, el 20 de enero, en honor a San Sebastián, llevan a multitud de viajeros hasta sus calles, y a muchos hijos del pueblo que, como mi madre, marcharon de allí buscando un futuro mejor.

Desde que murió mi abuela, hace ya bastantes años, la gran familia que éramos ya no ha vuelto a encontrarse toda, al completo, en Ricote.

Vista del valle de Ricote

HERBIE HANCOCK. Noche de verano

El domingo se clausuró el Festival de Jazz de San Javier (si, en Murcia tenemos hasta festival de jazz, jejeje), y llevaron a Mr. Herbie Hancock. La que suscribe tuvo el placer de escucharlo en directo, y os voy a contar más o menos cómo fue la cosa.
Cuando llegamos, nos encontramos con que actuaría un telonero, cosa que nadie sabía, y antes que Mr. Hancock salió un tal Lionel Leoueke, africano, sólo con su guitarra. Tocó varias canciones de estilo totalmente africano, y un salvaje que teníamos al lado se puso a gritar "Fuera, fuera", y a decir que le "echaran un pollo" (aludiendo a su condición de negro africano), tratando de que lo siguiéramos todos, y lo único que consiguió fue que lo calláramos de muy malos modos entre todos. Pues bien, resultó que este telonero era el guitarrista de Herbie Hancock, y el tipejo éste que se creía que estaba en un partido de fútbol se lo tuvo que tragar con patatas.
Cuando terminó y salió Herbie, entonces se pusieron a darle el premio del festival (aplausos del respetable), entregado por la alcaldesa de San Javier, que se llamaba Pepa, lo que provocó gritos de "¡Viva la Pepa!" (broma muy antigua, jejeje). También le entregaron una especie de trofeo, que era un barco en plata (risas del respetable), lo que provocó gritos de "¡Que le den también un piso en Polaris World!" (broma muy murcianica, jejeje).
Tras todos estos acontecimientos, POR FIN, Mr. Hancock se sentó al piano y nos deleitaron, el y su grupo, con un concierto memorable. Tocó jazz, tocó funk, improvisó... Vamos, todo lo que se le podía pedir y más. Lo acompañaron también dos cantantes impresionantes (ahora no recuerdo sus nombres), una chica negra con una voz memorable, y una chica blanca con un timbre de voz totalmente diferente, que no se por qué extraña asociación de ideas me recordaba a las películas de David Lynch, quizá porque era una voz acariciadora, como de terciopelo (azul, jajaja). He estado buscando en youtube a ver si estaban colgados los videos del concierto, pero quizá es demasiado pronto, porque no hay todavía nada. Si he puesto en el enlace de música o muerte una de sus composiciones más conocidas. Es impresionante verlo tocar a él y a los músicos que lo acompañaban (el saxofonista increíble), todos se dejaron la piel en el escenario, y lo mejor era ver cómo ellos también disfrutaban del concierto. Herbie estuvo todo el concierto bromeando y chapurreando bastantes cosas en español, es un cachondo (homenaje a Pentapolin, jejeje).
Y nada más, otro concierto para recordar. Espero que os guste.

EL FIN

- A ver.. Si, si, ¿sale la academia?... vale. No, tenemos un minuto antes de conectar en directo… Que sí, que ya me arreglo el pelo… joder! Es el viento… Espero que no avive el fuego y nos de tiempo a salir de aquí. Sí. ¿has comprobado si se ve de fondo la academia? ¡No soy pesada! ¡Tiene que verse bien! O.K., si, ya me quedo más tranquila. Eh! Becario!... mira que mandarme a un becario para rodar hoy, precisamente hoy, que es el día más importante… el fin de O.T. Encima es que no se entera de nada, el jodío. Si, nene, a ti, prepárate que estamos en antena en 10 segundos. (que no me preocupe dice el tío). ¡Y tira el chicle ya! Vale, vale, yo también lo tiro. Estamos dentro, nene, no me falles, que estamos dentro!!!!

3 – 2 – 1 … ¡DENTRO!

- Buenas noches, señoras y señores. Les informamos que el corte de emisión de la gala final de O.T. que han sufrido en sus televisores se debe a un espantoso suceso que acaba de ocurrir en la misma. Detrás de mí podrán ver los restos carbonizados de lo que en su día fue el plató central donde se realizaban las galas de O.T., ahora mismo reducido a escombros y humo después de un ataque masivo reivindicado por, PRESUNTAMENTE, el Comando Hatun. ¿Y quién es el comando hatun, se preguntarán ustedes? Les recuerdo que estamos en riguroso directo… Intentaré, dentro de este caos, explicarles, señoras y señores, quienes forman este SUPUESTO comando, y qué es lo que pretenden o pretendían con este ataque directo a uno de los programas más importantes de ésta mi cadena, que es la suya.

Me pasan una información donde dice, y leo textualmente… no olviden que estamos en riguroso directo:

“El Comando Hatun se formó en el foro de Operación Triunfo. En sus orígenes no tenía carácter belicoso, es más, señoras y señores, defendían la buena música y se suponía eran personas normales, hasta que tomó el mando del mismo el llamado Subcomandante Bloguerrillero. La imagen que ven ustedes de la txapela ahora mismo en pantalla es la única imagen que podemos ofrecerles del citado Subcomandante, extraída de su blog en internet. No existen fotografías del mismo y todo a su alrededor es un completo misterio. Este Subcomandante, apodado el sub, o bloggui, comenzó a orquestar, a través del mismo foro de O.T., una serie de ataques que parecían inofensivos al resto de los mortales, pues se quedaban en el papel. Cuán equivocados estábamos todos al no tomar en serio sus amenazas, que han culminado esta noche con el desolador paisaje que tengo a mis espaldas. Siguiendo con el curso de los acontecimientos, aproximadamente hacia mitad de Junio, el Subcomandante desapareció del foro y no se ha sabido más de el hasta la fecha. Fuentes policiales me revelan que se le está buscando activamente para confirmar si está detrás de esta matanza. En cuanto tenga algún conocimiento de esto, se lo haré saber, señoras y señores. Entonces se produjo un vacío de poder, y personajes muy dispares como el Teniente Kipling, la Subcomandanta en funciones Severinne, el Teniente Aratz y la Soldado Rasa Mandamás Almalaire, tomaron el mando de forma alternativa con suerte dispar en esto de los ataques. Las autoridades quedaron más tranquilas al pensar que el Comando estaba descabezado, pero no tuvieron en cuenta que todas y cada una de estas personas seguían con la labor que había comenzado el Subcomandante Bloguerrillero.

Actualmente… perdón… sí… me confirman por el pinganillo… no olviden que estamos en directo, y éstas son las cosas del directo… sí, me confirman por el pinganillo que actualmente dirige al Comando la Soldado Rasa Mandamás Almalaire. Que el Comando está formado por, y leo, señoras y señores, porque la lista es larga, ya que aunque al principio eran pocos, se han ido sumando al Comando más miembros:

Almalaire, Aratz, Irati2, Kipling- -(baneado varias veces, siempre ha logrado introducirse de nuevo), Lorielana, Planetas, Janis_Joplin, Clarice, Creep, Darkstar, Menosmal, Mireyeta96… Señores, una niña, el Comando tiene entre sus filas a una niña!!!... Risto_me_pone… Que se han incorporado al Comando en posteriores ataques Carlitosrock, Ulyses23, Kelna, Loureed, 2lunera2, Josemaría36 y Carlota75. Y que entre sus bajas… esto está por confirmar todavía por los efectivos policiales… se encuentran el ya mencionado Subcomandante Bloguerrillero, Realia, Pentapolín, Where, Achilip? y Severinne.”

Señoras y señores, lo que el Comando Hatun ha reivindicado esta noche… no tengo palabras para describirlo… Se trata de una horrenda masacre donde han caído algunos de nuestros más ilustres colaboradores, el presentador Jesús Vázquez… Mejor vean ustedes las imágenes que algunos aguerridos cámaras han podido grabar durante los primeros minutos del ataque, y yo se las iré comentando con la información de que dispongo… Sí, me dicen que ahora mismo ya tienen en pantalla las imágenes… Aquí se ve cómo el Comando entra en el plató y toma posiciones… Ustedes verán que todavía nadie se ha percatado de lo que sucede… De repente, dos personas saltan sobre el presentador Jesús Vázquez, y eso parece ser la voz de ataque, porque en un segundo está todo el Comando disparando, soltando mandobles y pegando puñetazos a todo lo que hay sobre el escenario. Entre las bajas se encuentran Ángel Llàcer y Manu Guix, desmembrados en directo ante los ojos atónitos del público, Miryam la coreógrafa… Antes de asestarle el machetazo final la han obligado a bailar la canción de ¿por qué te vas? con una pierna atada por detrás a un brazo, y a subir las escaleras del plató algo así como veinte veces… Esta escena corresponde a lo que les estoy narrando, vean cómo se arrastra por las escaleras llenas de sangre… Los productores de O.T., que se encontraban detrás del escenario también han sido atacados, les han pegado una paliza con calcetines llenos de monedas de euro, mientras los llamaban peseteros, antes de que les cortaran la cabeza. Disponemos de las imágenes, pero no las ponemos para no herir su sensibilidad, señoras y señores… Coco Comin y Javier Llanos también han sido asesinados… Se ven trozos de Coco por todo el plató, y la cabeza de Javier Llanos está clavada en una pica en lo más alto del mismo. Noemí Galera no ha corrido mejor suerte. Se han abalanzado sobre ella, cebándose sobre todo en su pelo… aquí se oye, señoras y señores, cómo le dicen algo de las serpientes de su cabeza… le han arrancado la cabellera y luego la han empalado, una suerte horrible, Dios mío.

Si, perdonen un momento, nos vamos un momentito a publicidad y enseguida volvemos a relatarles el final de esta macabra historia.

- Bufff, esto no hay quien lo aguante. Becario, eh!, dame un chicle, que tengo la boca seca! Que te crees tu eso… Estamos en Telecinco, chaval, aquí tenemos por lo menos, por lo menos, quince minutos de publicidad, me da tiempo a cansarme del chicle, así que dámelo ya, hombre… Bueno, ¿no tendrás una cerveza por ahí? Joder, es que a 22 de julio, a quien se le ocurre meterle fuego al plató, aquí hace un calor que parece esto el infierno, joder.

(QUINCE MINUTOS DESPUÉS)

- Señoras y señores, gracias por permanecer ahí. Continuamos narrando lo acontecido esta noche en el plató de O.T., arrasado esta noche en un ataque sorpresa y reivindicado, PRESUNTAMENTE, por el llamado Comando Hatun.

Entre las bajas figuran también los estilistas de O.T., obligados a tragarse cuatro de los vestidos que utilizó la concursante Virginia en las galas. Cuando han tenido que tragarse los vestidos que utilizó la concursante Anabel ha sido cuando han muerto asfixiados entre tanta pluma. También han muerto los concursantes, no queda nada de ninguno de ellos… Perdón, me dicen que Virginia Maestro, la concursante preferida de nuestro jurado más polémico, Risto Mejide, no ha muerto, que ha sido secuestrada por un miembro del Comando Hatun y que actualmente, a esta hora, se desconoce su paradero. Y que igual suerte ha corrido el sr. Risto Mejide, secuestrado y sacado casi en volandas del plató. Quién sabe qué cosas horribles harán con ellos. Tras acabar con todos los responsables, en mayor o menor medida, de O.T. de este año, han prendido fuego al plató. Esto que tengo a mi espalda es lo que queda, señoras y señores, del plató de Operación Triunfo. Ruinas, fuego y destrucción. Espectadores corriendo despavoridos por todas partes, ambulancias, policía, guardia civil, bomberos… Poco se va a poder hacer ya por todos los que han caído, grandes profesionales que, cada martes, se ocupaban de que usted viera un gran programa, un programa entretenido, con altos valores morales y musicales…eh!!! Qué pasa!!!! Por favor!!! Estamos en directo!!! Señoras y señores, me están atacando!!! Socorro!!! Dame el micrófono!!! Bjbdfffffffffffbbbbbbbbb

- Somos el Comando Hatun. Reivindicamos, para que no quede la menor duda, que este ataque ha sido obra nuestra. Esperamos que jamás se vuelva a hacer un O.T. como el de este año, por nuestra generación y las generaciones venideras. Disfruten ustedes de un buen libro, de una buena película, de los amigos, de la pareja, del sol y del mar, del hatun en cualquiera de sus modalidades y, siempre, por encima de todo, de la MÚSICA.

Señores y señoras:

¡¡¡ MÚSICA O MUERTE!!!

Fin de la transmisión.

EL HATÚN

EXTRAÍDO DE LA FRIKIPEDIA (en realidad, copiado íntegramente :D)

Animal del la especie de los latárido, al igual que los mejillones, las sardinas o la fabada. Obtenido de las plantas atuneras, evita 300 millones de muertes de hambre entre los jóvenes independizados.

Hábitat natural

Normalmente el atún vive en manada. Los puedes encontrar en grandes superficies junto con otros atunes de todo tipo de especies. Generalmente conviven con los mejillones y las sardinas. Y no suelen entrar en conflicto a no ser que algún torpe coja el atún que está justo abajo del todo.

Fisiología

El atún está formado por cuatro partes:

• La carne: según el estatus del atún, puede ser más blanca, más oscura, compacta o hecha migas.
• El caldo: según la clase social puede ser escabeche, aceite de girasol, aceite de oliva o caldito natural.
• El caparazón: Se trata de un caparazón metálico que les defiende contra los depredadores de los supermercados como pueden ser: el aire, las moscas, las ratas... Pero pese a los años de evolución, aún no ha conseguido protegerse de los abrelatas (los más fuertes) o de los dedos humanos (los de abre fácil).
• La piel externa: es la única forma de diferenciar los atunes de los mejillones sin romper la coraza. Esta piel suele ser de cartón y cubre a una familia completa de atunes.

La migración del atún

El atún, al igual que todos los latárido, emigran desde grandes fábricas (lugar preferido por los latáridos para su reproducción) (situadas en las zonas de playa como Toledo) durante el verano, Reyes, Exámenes I, Carnaval, Primavera, Semana Santa, Feria, Destape, Examenes II, Playa, Depresiones, Examenes III, Nadaquedestacar, Navidad, Época de Suicidios. Es decir, en cualquier época del año.

Su lugar de destino: las grandes urbes, ya que necesitan a los seres humanos para poder escoger el lugar en el que descansarán hasta el fin de sus días. Alimentándose del polvo que se acumula en su superficie.

Y su modo de transporte: los camiones, ya que no tienen patas ni alas.

Recetas con Atún

• Macarrones con atún.
• espaguettis con atún.
• Arroz con atún.
• Atún con atún.
• Atún con tomate.
• Huevos rellenos de atún.
• Atún relleno de huevos.
• Atún a la lata.
• malteada de atún
• Atún con delfines (cuando trae trozos de carne amarilla)
• Cloquetas de atún

Entrevista a un experto nutricionista en atún

Buenos días Doctor Bonito, ¿Es cierto que se puede vivir comiendo únicamente atún?

Si. Sin duda.

¿Y cuál es la forma más sana de comerse el atún?

Yo siempre recomiendo no quitarle el caparazón ni la piel. Hay estudios que demuestran que el caparazón es una fuente importante de hierro y la piel contiene mucha fibra.

Gracias por su tiempo

De nada.

Lingüística del atún

Muchas veces, para referirnos al atún, empleamos la palabra bonito. Aunque no son exactamente lo mismo, si que podríamos asegurar que son sinónimos. Así podemos, para mejorar nuestro vocabulario y no repetir tanto la palabra bonito, podemos decir:

• Voy a hacerme un bocadillo de bonito con atún.
• Oh, que ruedas tan bonitas tiene este coche. Realmente todo el coche es atún.
• Pero que atún eres, hijo mío.

* Foto "Monumento al atún", en Ecuador.

nick cave y tom waits... una buena forma de decir adiós al fin de semana

Nick Cave.

Tom Waits. Todos somos inocentes cuando soñamos. Dulces sueños a todos.