QVO VADIS, CINEMA?

La cosa está muy malita en el cine, no porque lo diga yo, sino porque la gente ya no va. Ese es el germen del mal. Y los datos van a peor año tras año. Pepe e Izaskun, John y Wiebke, Luigi y François... bueno, François siempre fue muy rarito... prefieren quedarse en casa viendo la tele. Esto es más viejo que el catarro. La primera guerra mundial "cine versus televisión" tuvo lugar ya desde el nacimiento de esta última. Y el cine las pasó canutas. Muchos se fueren al arroyo. Otros le buscaron la parte lucrativa y decidieron ofrecer cosas que la tele no podía. Glorious Technicolor! Cinemascope! VistaVision! Hasta el Odorama surgió, gracias a Dios sin éxito, aunque a veces pienso que vendría bien, dada la falta de hábitos de higiene de algunos. La industria cinematográfica capeó el temporal como pudo hasta que unos chiquitos llamados Coppola, Spielberg y sobre todo Lucas se inventaron el “blockbuster”: el taquillazo que forma colas de las que dan la vuelta al bloque. Ingredientes: Harrison Ford, efectos especiales y la Fuerza. Así fue tirando la cosa hasta que a alguien muy inteligente pero poco listo, se le ocurrió sacar eso que llamamos “El Cine en casa”. Las productoras ingresaron un dineral a costa de los que somos coleccionistas, pero los palomiteros empezaron su ruina. Y con internet y la descarga de películas, la cosa siguió su curso hasta plantarnos en el desolador panorama actual. Apenas hay cine que haga taquilla y, pese a todo, se producen cientos de truños al año. En algunos sitios arriesgando los propios cuartos, en otros los cuartos de todos. Lo cachondo es que si hubieren beneficios, tampoco los repartirán. Esos sí que son listos.

Y no es que yo no sea de los que nunca jamás han hecho uso de las mulas. Y tampoco digo que todo lo que se estrene sea bazofia (aunque la mayoría sí). Sólo constato que la gente ya no quiere ir al cine a tomarse las palomitas y ver una sesión doble, precedida por un corto de Bugs Bunny.

Salvo en los festivales. Claro que en los festivales, la gente va al cine sin palomitas y tampoco quiere dibujos animados. A menos que éstos sean búlgaros. En esos casos queda muy cool, muy fashion, muy modernito, muy gafa-pasta-lametón-de-vaca-en-el-pelo-ocasional-portador-de-borsalino... No sigo, porque me caliento. Pero es que sólo en estas fechas se producen fenómenos paranormales que no se explican de otra manera. ¿Por qué se agotan las entradas para pases de películas como Keshtzar haye sepid, hablada en perfecto iraní de Teherán y subtitulada en perfectísimo euskera batua? Porque señores, si luego durante el resto del año se repitiera el fenómeno, lo entendería. Pero lo que en realidad sucede, es que cuando se estrenan ese tipo de films, si es que finalmente encuentran distribución, es que no pasan de las cuatro personas de asistencia promedio el mismo viernes que se estrenan.

Este año el glamour – cuánto padece cada día esta palabra – llegará de la mano de Brad Pitt. Acompaña a Cuentín "Cuentista" Tarantino, aprovechando que se estrena la película que promocionan el mismo día 18 en el circuito comercial de cines en toda España. Así que vienen aquí, se dan un voltio por la Concha, que total, lo mismo les da que pasear sus figuras por la Castellana y probablemente les darán mejor de comer.

Porque si alguien piensa que estos pájaros traen su peli aquí, fuera de concurso, ya presentada en ¡mayo! en Cannes, por el prestigio del Festival patrio, o bien es un iluso, o es un cínico que ríete de ese del tonel.

La cosa está muy malita y hay que vender el bacalao. Y vienen aquí de promoción. El prestigio del festival les trae sin cuidado. Además, ese prestigio no se gana precisamente cometiendo barbaridades como negarle por dos veces el premio del certamen a alguien como, me pongo en pie, Alfred Hitchcock, que - ese sí - presentó aquí en primicia mundial nada más y nada menos que De entre los muertos y Con la muerte en los talones. En su lugar premiaron dos cosas como "Le coeur au poing” e “Historias de una monja”. Olé tus cojones. También Alfredito, qué corazón de oro, repetir. Debiste de comer bien en Gaztelubide.

Otra causa de desencanto con este festival, al que odio y amo a un tiempo (esto me pasa mucho, ¿seré ciclotímico? ¿O solamente un neurótico que ríete tú de Woody Allen? No respondan ahora, háganlo al término del párrafo, que queda poco), es que se repite la misma historia siempre. Parece un déjà-vu. Igual se debe a la ingente cantidad de largometrajes franceses que se presentan este año a concurso. O porque este año la responsabilidad (jojojo) de presidir el habitual Fallo del Jurado recae en Laurent Cantent. O por la tira de pelis francófonas en la sección Zabaltegi. O por la retrospectiva dedicada al Novísimo Cine Francés... No hay dinero suficiente en Fort Knox (Goldfinger, aquello sí que es un peliculón) para pagar por lo que tengo que sufrir estos ocho días que ya se me echan encima.

También es verdad que con Venecia por delante y Toronto pisándonos algún día y al último Amenábar, no es fácil hacer lo que se consigue desde la organización del Festival. Otros lo tendrían más difícil para apañarse con un presupuesto de ¡7 millones de euros! Claro que aquí ponen dinero el ayuntamiento, la diputación foral, el gobierno autonómico, el estatal... Vamos, que si no fuera por estos generosos donantes de dinero ajeno, muchos de los que se jartan estos días a canapés en el María Cristina estarían con un cafelito en la cola del INEM, que está justo enfrente.

Por otro lado, parece que este año la alfombra vuelve a ser roja, después del engendro fucsia del año anterior y del azul de Prusia de otros años. Parece que lo van pillando. Ya sólo falta que las luminarias que vienen sepan vestirse ad hoc. Claro que entre eso y las clases con el logopeda...