DE KELNA Y ESTRELLAS Y EL 11S

Cuenta una leyenda que la ciudad de Teruel fue fundada por unos soldados. Perdidos por los campos vieron un toro que corría persiguiendo la estrella Actuel, hasta que esta paró, y debajo de ella el toro. En ese mismo lugar fue fundada la ciudad, y en su escudo aun figuran el toro y la estrella.

Así, aquí en Hatunia, tenemos un astro que luce cada día en nuestro cielo, y los hatunes surcamos los mares siguiéndolo, y así disfrutar de su luz, su calor, su buen humor, su talento, su inteligencia. Una estrella que nos devuelve la fe en el futuro y en la juventud…

Es nuestra Kelna, tal día como hoy, 11 de septiembre, nació hatun, lo que dejó bien claro al devolver al médico el cachete recibido multiplicado por diez, al grito de, “dale un cachete a tu madre Dumpi del demonio”

Sé que corre el rumor que es producto de mi imaginación, lo mismo que Teruel no es mas que la fantasía delirante de algún escritor, pero no os lo creáis, queridos amigos, Kelna existe, desde que la conocí desee tener el talento suficiente para inventar algo tan perfecto, y en un alarde de vanidad, hice correr el rumor de que ella no es sino un personaje inventado por mi, pero, como negar que no hay mortal capaz de imaginar algo tan perfecto y adorable, solo los dioses, y en uno solo de los infinitos universos burbuja de realidades finitas …

Hoy día es pretendida por Kipling (te entiendo compañero ¡como sustraerse a su encanto!) todos la amamos, y cada uno de nosotros proyecta ese amor de un modo diferente, quizá con el amor que más añoramos, unos como pareja, otras la quisieran como hija, aunque la quieran como sobrina nieta, otros, mas egoístas, como lo que mas quieren, como a si mismos...… pero no olvidéis que Kelna es un astro, podemos contemplarlo y disfrutar de su luz y calor, pero nunca alcanzarlo, y solo podremos soñar tenerla, en ese dulce y embriagador sueño que es Hatunia .

Echad una cabezadita, siguiendo los sabios consejos de Morfelilana, y soñad con Hatunia, y cuando veáis a Kelna, abrazadla y besadla, deseando que pasen mil cumpleaños mas en nuestros sueños.

Como no hay mejor regalo que el amor, que ya lo tenias, te regalamos lo segundo mejor que se puede dar a alguien, que es una buena educación, así, que para este tu cumpleaños, te regalamos la vuelta al instituto, que estoy seguro agradecerás como bien se merece.

Muchas Felicidades Kelna

Sueña querida mía, que una estrella tiene los sueños en su mano.

TU VOZ

Emboscado en mi escritura

cantas en mi poema

rehén de tu dulce voz

petrificada en mi memoria.

Pájaro asido a su fuga.

Aire tatuado por un ausente

Reloj que late conmigo

para que nunca despierte

Alejandra Pizarnik

DE SIESTAS, PERROS Y GATOS

Se trata de un hábito de supervivencia. Sobre todo a esa hora infausta que los italianos conocen como el pomeriggio. Pongámonos en situación: después de un menú de antipasto, pasta y sicondo preparado con cariño por la mamma. Gelatto de postre, un espresso y una grappa para revivir. Ni un alma en la calle porque el Lorenzo lleva cascando que no veas y hasta las moscas se pelean por la sombra.

Hay que entrenar duramente para llegar a dominar el arte de la hora sexta. En Sicilia, por ejemplo, cada perro tiene un máster y dos diplomaturas sobre el tema que hoy nos concierne. Sin necesidad de viajar hasta allá otra vez, que me está dando calorina solo de pensarlo, contrastemos las opiniones de diferentes expertos en la materia.

Los Jefes, esa raza aparte, tienen su propia teoría al respecto. La siesta breve, no vaya a ser que los empleados estén luego desganados. O peor aún, que aquéllos rindan demasiado y que las vergüenzas de éstos queden demasiado expuestas. Según estos estudios, para los Jefes, el lapso ideal para una siesta es de cinco minutos. Vamos: más que lapso, espasmo. Entre que te tumbas, ya te has levantado. Lo bueno si breve, dicen. Esperemos por el bien de sus respectivas que quienes promulgan tal santiamén no sean tan céleres en todo.

El Gigante de Padrón las prefería de pijama, padrenuestro y orinal. Aunque por otra parte, lo que no hiciera ese hombre con un orinal o con una palangana...

El Estagirita, tan comedido y con esa manía por el centro y la virtud, escribió en algún tocho de los suyos, puede que en el segundo volumen de la Poética, que la siesta no debe exceder bajo ningun concepto la media hora de duración. O su equivalente en granos de arena...

Tuviera razón o no el viejo griego, yo, de natural empírico y pudiendo decir que he probado todas las variaciones habidas y por haber, según el día me quedo con una o con otra. Así de sencillo.

¿¡Y TÚ QUÉ MIRAS!?

Ale, ¡a dormir!

Las Trampas de la Nostalgia

Hace algunos años, cuando empezaba a descubrir con asombro y agradecimiento lo grande que se iba a hacer el mundo a través de Internet,recibí uno de esos mails míticos que todos hemos compartido alguna vez. El título era “aquellos maravillosos años” y hablaba de lo dichosos que habíamos sido los niños que aún pudimos crecer como niños, jugando en la calle hasta las tantas sin teléfono móvil, y rompiéndonos los cuernos con columpios con las esquinas en punta. Desde entonces, a ese texto le han puesto música, le han hecho power points y le han añadido mucho más texto pero su efecto para quien lo lee por primera vez sigue siendo el mismo. Una fulminante regresión a los veranos en los que se moría Chanquete, a veces en blanco y negro, ante el dolor reverencial de toda la familia.

No se si ese mail, u otros, fueron los detonantes de la determinación con que los publicistas se han lanzado a cultivar la nostalgia de una generación – la mía- en la que hay tanta gente que echa de menos tantas cosas. Pero de un tiempo a esta parte es como si todas las marcas comerciales hubieran renunciado a inventarse nada para convencernos de que las compremos, y se limitan a manipular la añoranza de los niños que fuimos los últimos inocentes, de una manera bastante tramposa.Lo hizo Coca-Cola, naturalmente, para pagar mi estólida lealtad de adicta compulsiva llamándome vieja, lo hizo la leche La Asturiana, Lo hizo Ariel, lo hizo Danone, lo hizo Cola Cao, lo está haciendo el tomate Orlando…

Empiezo a estar muy harta de todos ellos. Sobre todo porque además de renunciar a hacer un esfuerzo y echarle imaginación, no juegan limpio. En mi casa nadie tiene nostalgia por ninguno de esos productos porque mi madre (y sospecho que muchas madres más) solo eran leales consumidores de los productos marca “su precio es bueno”. Y así, echo de menos otros anuncios, los que deberían hacer los creadores de estos otros productos, el papel higiénico el elefante (terrible, terrible, terrible) el jabón lagarto, la margarina Natacha, la cerveza águila negra , el tacho cao ( tuvo que empezar a comprar colacao auténtico cuando mi hermano tuvo una pataleta memorable por los muñequitos del subbuteo del mundial del 82...para entonces yo ya habiá conseguido que me dejarán tomar la leche con café porque el colacao no me ha gustado nunca). Y un montón de cosas más

… Anuncios que si merecerían la pena y que serían dignos sucesores de los que fue recogiendo en su “celtiberia show” un hatun honorífico con el que tengo una deuda moral desde que estrenamos este blog: el maravilloso Luis Carandell, escritor, periodista, inimitable cronista parlamentario,viajero y declarado admirador de la conversación y los saberes y conocimientos inútiles.

El telediario del fin de semana que presentaba Carandell a mediados de los ochenta si que despierta toda mi nostalgia . Su retranca, su ironía, su agudísima inteligencia, sedujeron para siempre a la niña que yo ya estaba dejando de ser y vencieron mi larga resistencia a permanecer callada mientras duraba “el parte”.

Mas tarde descubriría los Celtiberia, misceláneas deliciosas donde Don Luis recogía los anuncios, las noticias de los diarios, los carteles publicitarios, los epitafios, las fotografías y todas las cosas que radiografiaban con fidelidad un país pobre, bruto , triste, ignorante y soberbio. Nada escapaba a los ojos sabios de Carandell, pero a la manera de otros genios, como Chaplin, su denuncia siempre estaba podrida de ternura, envuelta en bondad.

Y así nos podía enseñar lo más terrible sin dejar de matarnos de risa. Como cuando habla de esas dos parroquias sevillanas: una devota de San Pedro y la otra de Santa Maria enfrentadas de tal manera que los petristas cambiaron el texto del ave María para rezar : San pedro madre de dios ruega por nosotros…. evitando mencionar a Santa Maria nunca, o cuando encuentra ese anuncio que solicita un loro que sepa hablar, preferible hablando idiomas, o el cartel donde se anuncia jactanciosamente que se hablan idiomas por señas, o ese telegrama impagable donde un hombre anuncia al alcalde del pueblo donde nació que el día tal de tal a tal hora , llegarán al pueblo sus propios restos mortales, y lo hace con una admirable concisión, explicando amablemente que llegará extremaunciado y viaticado STOP y que: Muero como un santo. STOP. Fdo: Edelmiro…la lista es infinita. Os he traído solo algunos:

Y el más hatun de todos:



Recomiendo a todos los hatunes la lectura o relectura de los celtiberia, Celtiberia Show y Celtiberia Bis, porque es un quitapenas de los más eficaces que conozco. Por cierto que después del telediario de Carandell y de los dibujos de turno, en TVE empezaba " Primera Sesión " y solían poner un western donde todas las chicas aprendíamos, entre otras cosas, que a los machos imposibles como Jhon Wayne lo que de verdad les gustaban eran las mujeres de cálido y generoso corazón pero siempre bien encabronadas. Osea, como las mamás.

También eso lo echo de menos, que pongan cine clásico en la tele alguna vez, pero bueno, ya dicen que el cine ayuda a soñar y la tele a dormir.

LEÓN EN 3 HORAS = LA CATEDRAL

Septiembre

A estas horas de la madrugada ya puedo decir que ayer estrené septiembre. Salí de trabajar y en lugar de ir a la playa - llovía y no pasaba de los 20 ºC - fui a un concierto para flauta, viola y arpa en el palacio de Miramar. Había comprado un par de entradas hacía meses pero, finalmente, una de ellas se ha quedado sin aprovechar. A la salida había anochecido y el sirimiri de hacía una hora, era para entonces una señora lluvia. Después pasé por un supermercado de cultura a granel, de los que en teoría detesto pero al que acudo con frecuencia, donde he comprado un libro de Nathaniel Hawthorne. A todo esto, yo tenía que colgar unas fotos de Sicilia. Pero me apetece casi tanto como que me claven chinchetas en los huevos. Creo que no estoy en mi mejor momento. Y dicen que llega la gripe. O más bien el Apocalipsis, que ya no sabe uno bien.

En este período estival han pasado cosas: ha muerto Les Paul. Y más cosas, supongo, pero de las que ya no me acuerdo bien. Me suenan todas repetidas. ¿Seré yo? Operación retorno, detenciones de sainete, gresca política de baja estofa, vuelta al cole, crisis... Siempre la crisis. Dicen que "crisis" significa "cambio". Pero a mí me suena todo a déjà-vu.

En las radios, unos señores que se creen muy listos (cada uno ellos lo cree de sí mismo, evidentemente) se gritan 70 años después del inicio de una guerra. ¿Era peor Hitler o Stalin?, se preguntan. Una duda que a mí, es que me quita el sueño, señores. Voy a poner la tele. Llego a la conclusión de que es peor el remedio que la enfermedad y apago la tele. A todo esto, ¿por qué la llaman 2ª Guerra Mundial? ¡Seño, seño, esa me la sé! ¡Porque a la continuación de la guerra de 1870 la llaman "la primera"! ¿Y la de Sucesión Española, la de los Siete Años o las Napoleónicas, no fueron guerras mundiales? Dejémoslo. De qué sirve argumentar. En cualquier caso, todas traen muerte y desolación, y como efectos colaterales, cambios en los mapas geopolíticos y toneladas de hipocresía. Hablar de los millones de deportados y de esas "bromitas" de bombardeos masivos e indiscriminados en las ciudades de los perdedores... ¿es políticamente correcto?

Como véis, arranca septiembre, siempre festivalero, con los remeros calentando motores y la sidra a punto para ser escanciada.